ACUASPACE

ÚLTIMOS EXPERIMENTOS

2011-10-27T19:12:00.002-04:30

este es el turno del pecado
observo a un desconocido
que esquiva la única certeza de mis símbolos

hay algo superior
a esta paciencia pretendida
superior
si
a la súplica prohibida
de la prudencia
del que escribe

al final
es solo un simple paladeo del bochorno

se me acaba el tiempo
para los experimentos de amor

es temporada de conclusiones
de acabar con las hipérboles
y festejar lo conciso
lo definitivo
para así
descansar cuando llegue nuestro día

ALARMAS

2011-10-20T16:00:00.002-04:30

no es para alarmarse
pero fuera de mis sienes
todo retumba
como uñas sobre pizarra

abro este manuscrito
que pretendo dejar como legado
(y con derecho exclusivo)
al lector que se lo apropie
y solo desprende pesadillas

una sombra me dicta las palabras
y yo las escribo
a pesar de la estridencia

forcejeo con esta atracción de la tierra
el cielo quiere tragarme
para silenciar esta endecha

por eso
por su silencio
siempre elijo la nostalgia

no es para alarmarse
-les digo-
esto no es una cátedra sagrada de melancolía
es
tan solo
el oficio dócil y voluntario
de untarme con el brillo
de mi propio sacrificio

mi polémica
la rítmica desazón de mis tropiezos

LA VOZ DE LA CIUDAD - Palabra de León

2011-08-01T15:01:00.003-04:30

Alrededor de 400 personas pudieron disfrutar de 160 escritos realizados por periodistas, actores, narradores, dramaturgos y poetas que se dieron cita en 13 sitios de la capital simultáneamente para leer textos sobre Caracas, como parte de la gran celebración literaria "Las letras: La Voz de la ciudad" que organizó PUBLICARTE, el periódico de la cultura, en homenaje al aniversario de la capital.

“Esto fue una jornada histórica, por primera vez reunimos a 160 personajes enamorados de Caracas que leyeron escritos de todo tipo anécdotas de la infancia, poemas, pequeñas historias, deseos para la ciudad. Fue una lluvia de ideas con un mismo fin, demostrar el amor que sentimos por Caracas. En Publicarte estamos orgullosos de este logro que es el primero de muchos eventos que organizaremos para el disfrute de los caraqueños” declaró Inés Muñoz Aguirre, periodista, dramaturga y editora de PUBLICARTE.

Los personajes que cumplieron con esta hazaña fueron Carmen Luisa Plaza, Gisela Cappelin, Rafael Osío Cabrices, Iryna Kosohovski, Marisol Marrero, Olga Fuchs, Lesbia Quintero, Olivia Villoria, Raúl Stolk, Claudia Astor, Elena Siblesz, Laura Febres, María Elena del Valle Mejías, Inés Bardaez, Alessandra Hernández, Doménica Perdomo, Mirla Alcibiades,José Gabriel Núñez, María Eugenia Perfetti, Alejandra Blanco Vidal, Alejandro Solé, Ángel Zambrano y Blanca Rivero.

También participaron Estrella Gómez, Liza López, Mitchele Vidal, Raquel Molina, Ricardo Ramírez Requena, Armando Quintero Laplume, Derkje María van Dillewijn, Edith Monge-Silva, Ingrid Lozano, Joaquín Pereira, Mariela Suárez, Nathalie Álvarez, Pedro Pérez, Roberto Lovera de Sola, Carmen Mannarino, Elio Enrique Palencia, Gennys Pérez, Javier Moreno, Paola Josefa Mónica Montañés, Sandoval Martínez, Alfredo Sandoval, Xiomara Moreno y Andrés Sepulveda.

A ellos se unieron Alicia Hernández, Anabelle Madden, Henry Ardila, Nelsy Acosta, Elba Escobar, Meury Rivero, Alid Salazar, Catherine Ciardiello, Pedro Delgado, Vanessa Ardila, Yerndelki Pérez, Erilyd Coto, José Rafael Simón, Carlos Zarzalejo, Rafael Rondón Narváez, Norma González de Zambrano, Yhonais Lemus, Vanessa Hidalgo, Jackeline Méndez, Yhonahis Lemus, Jairo Ceballos,Adalber Salas, Margot Baptista, Karla Castro, Francisco Catalano, Tina Oliveira y Ricardo Waale.

No se quedaron sin leer Gisela Kosak, Aymara Lorenzo, María Clara Salas, Fátima Idahis Tavares, Luis Arturo Lozano, Trina Quiñones, Acuarela Martínez, Carina Rojas Luna, Mariela Cordero, Gustavo Adolfo Ruiz, Lidia Salas,Beatriz Alicia García, Flavia Pescifeltri, Albinson Linares, Astrid Lander, Ana María Velázquez, Héctor Torres, José Antonio Parra, Juan Carlos Ballesta, Keri López, Hildegart Acosta, Claudia Sierich, Fátima Amarilis Cedeño Martínez, Alberto Vásquez y Rosa Justo.

Además, declamaron María Milagros Sabetta, Ligia Álvarez, Oscar Perdomo Marín, José Antonio Barrios, Samuel Ávila, Luisa Rodríguez, Daria Rivas, Daniel Ernesto Pérez Astros, Ernesto Roque Cazal Carvallo, Francisco Enrique Llovera González, Leonardo Angulo Torres, Mirna Milagros Amarista Rodríguez, Oswaldo Flores Cumarin, Pedro Ignacio Muñoz Hernández, Sofía Gabriela Salazar Bravo, Inés Muñoz Aguirre, Maiskell Sánchez, Gabriel Medina, Ruth Capriles,Helbert Silva, Ysidro Sandoval, Hermileydis Pozo, Alejandro Rodríguez Morales, Fabio Romanelli, Dulce María Ramos, Gabriela Betancourt, Oly Emilia González.

Las lecturas que disfrutaron grandes y chicos se realizaron en diversos puntos de la capital de los municipios Chacao, Libertador, Sucre y Baruta, estos espacios fueron la Plaza Altamira, Ateneo de Caracas, Centro Comercial Multiplaza Paraíso, Iglesia de Petare, Galería de Arte Ascaso, Galería Templarios, Galería G7, Soma Café, Galería D’Museo, Restaurant Oro Café, Galería Artepuy, Biblioteca Herrera Luque y Librería Liberarte.

Adicionalmente, luego de de leer sus textos repartidos por toda la ciudad los 160 personajes de la capital se reunieron en la emblemática Plaza Altamira para cerrar el evento, compartir ideas y celebrar el logro.

“Las personas que asistieron pudieron reír, llorar, recordar, visionar y reflexionar sobre la ciudad que dejamos atrás, la Caracas que tenemos y la que soñamos, fue un buen ejercicio que nos permitió crear conciencia a través de la cultura y sin divisiones porque Caracas es de todos”, agregó Muñoz.

Muñoz expresó que la actividad dio inicio a una política de interacción directa entre PUBLICARTE y sus lectores, apoyados en la propuesta de "Somos mucho más que un periódico", se espera que próximamente dicho medio de comunicación continúe convocando a eventos relacionados a la literaria y la cultura para el disfrute de todos los que conviven en la capital.

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, el periódico de la cultura, en homenaje al aniversario de la capital.

“Esto fue una jornada histórica, por primera vez reunimos a 160 personajes enamorados de Caracas que leyeron escritos de todo tipo anécdotas de la infancia, poemas, pequeñas historias, deseos para la ciudad. Fue una lluvia de ideas con un mismo fin, demostrar el amor que sentimos por Caracas. En Publicarte estamos orgullosos de este logro que es el primero de muchos eventos que organizaremos para el disfrute de los caraqueños” declaró Inés Muñoz Aguirre, periodista, dramaturga y editora de PUBLICARTE.

Los personajes que cumplieron con esta hazaña fueron Carmen Luisa Plaza, Gisela Cappelin, Rafael Osío Cabrices, Iryna Kosohovski, Marisol Marrero, Olga Fuchs, Lesbia Quintero, Olivia Villoria, Raúl Stolk, Claudia Astor, Elena Siblesz, Laura Febres, María Elena del Valle Mejías, Inés Bardaez, Alessandra Hernández, Doménica Perdomo, Mirla Alcibiades,José Gabriel Núñez, María Eugenia Perfetti, Alejandra Blanco Vidal, Alejandro Solé, Ángel Zambrano y Blanca Rivero.

También participaron Estrella Gómez, Liza López, Mitchele Vidal, Raquel Molina, Ricardo Ramírez Requena, Armando Quintero Laplume, Derkje María van Dillewijn, Edith Monge-Silva, Ingrid Lozano, Joaquín Pereira, Mariela Suárez, Nathalie Álvarez, Pedro Pérez, Roberto Lovera de Sola, Carmen Mannarino, Elio Enrique Palencia, Gennys Pérez, Javier Moreno, Paola Josefa Mónica Montañés, Sandoval Martínez, Alfredo Sandoval, Xiomara Moreno y Andrés Sepulveda.

A ellos se unieron Alicia Hernández, Anabelle Madden, Henry Ardila, Nelsy Acosta, Elba Escobar, Meury Rivero, Alid Salazar, Catherine Ciardiello, Pedro Delgado, Vanessa Ardila, Yerndelki Pérez, Erilyd Coto, José Rafael Simón, Carlos Zarzalejo, Rafael Rondón Narváez, Norma González de Zambrano, Yhonais Lemus, Vanessa Hidalgo, Jackeline Méndez, Yhonahis Lemus, Jairo Ceballos,Adalber Salas, Margot Baptista, Karla Castro, Francisco Catalano, Tina Oliveira y Ricardo Waale.

No se quedaron sin leer Gisela Kosak, Aymara Lorenzo, María Clara Salas, Fátima Idahis Tavares, Luis Arturo Lozano, Trina Quiñones, Acuarela Martínez, Carina Rojas Luna, Mariela Cordero, Gustavo Adolfo Ruiz, Lidia Salas,Beatriz Alicia García, Flavia Pescifeltri, Albinson Linares, Astrid Lander, Ana María Velázquez, Héctor Torres, José Antonio Parra, Juan Carlos Ballesta, Keri López, Hildegart Acosta, Claudia Sierich, Fátima Amarilis Cedeño Martínez, Alberto Vásquez y Rosa Justo.

Además, declamaron María Milagros Sabetta, Ligia Álvarez, Oscar Perdomo Marín, José Antonio Barrios, Samuel Ávila, Luisa Rodríguez, Daria Rivas, Daniel Ernesto Pérez Astros, Ernesto Roque Cazal Carvallo, Francisco Enrique Llovera González, Leonardo Angulo Torres, Mirna Milagros Amarista Rodríguez, Oswaldo Flores Cumarin, Pedro Ignacio Muñoz Hernández, Sofía Gabriela Salazar Bravo, Inés Muñoz Aguirre, Maiskell Sánchez, Gabriel Medina, Ruth Capriles,Helbert Silva, Ysidro Sandoval, Hermileydis Pozo, Alejandro Rodríguez Morales, Fabio Romanelli, Dulce María Ramos, Gabriela Betancourt, Oly Emilia González.

Las lecturas que disfrutaron grandes y chicos se realizaron en diversos puntos de la capital de los municipios Chacao, Libertador, Sucre y Baruta, estos espacios fueron la Plaza Altamira, Ateneo de Caracas, Centro Comercial Multiplaza Paraíso, Iglesia de Petare, Galería de Arte Ascaso, Galería Templarios, Galería G7, Soma Café, Galería D’Museo, Restaurant Oro Café, Galería Artepuy, Biblioteca Herrera Luque y Librería Liberarte.

Adicionalmente, luego de de leer sus textos repartidos por toda la ciudad los 160 personajes de la capital se reunieron en la emblemática Plaza Altamira para cerrar el evento, compartir ideas y celebrar el logro.

“Las personas que asistieron pudieron reír, llorar, recordar, visionar y reflexionar sobre la ciudad que dejamos atrás, la Caracas que tenemos y la que soñamos, fue un buen ejercicio que nos permitió crear conciencia a través de la cultura y sin divisiones porque Caracas es de todos”, agregó Muñoz.

Muñoz expresó que la actividad dio inicio a una política de interacción directa entre PUBLICARTE y sus lectores, apoyados en la propuesta de "Somos mucho más que un periódico", se espera que próximamente dicho medio de comunicación continúe convocando a eventos relacionados a la literaria y la cultura para el disfrute de todos los que conviven en la capital.

Texto tomado de: http://www.analitica.com/va/arte/actualidad/8606841.asp

MONÓLOGO 2

2011-07-09T09:36:00.001-04:30

Ha vuelto. La maroma danza a mi derecha, se vuelve líquida, desemboca en mi frente. Una vez más, los miedos de antaño, sencillos, definitivos. Lo que antes fue fortaleza, hoy es un error reincidente.

No sé qué hacer con mis silencios después de haberlos desatado tantos años. En ellos encontré el signo inconfesable de las bestias. De ellas hablaban todos mientras dormían sobre la exuberancia de la vida. Y yo, indiferente, pasé de largo entre el descampado, serpenteando los acordes pegajosos de un sueño.

Mis silencios cuerdos envueltos en mortajas se convierten en afonías restauradas al voltear los rincones.

He llegado a este santuario huérfana, ignorando lo que hay del otro lado del sigilo. Pierdo los mapas y caigo en la catástrofe de la excusa perfecta. Después de todo mi estigma sigue siendo casto al lado de otros paraísos. Cada letra claudica cerca del verso y en esta costa (silente), muere una sola tiniebla.

Nunca es el mejor momento para mostrar la intemperie. Por eso callo. Un día, los que se jactan de justos, hacen conjeturas que no me contienen, por eso mienten y agrandan el color de mis infiernos. Me inquieta no saber qué hacer con la impaciencia.

No se detienen en esta quietud impuesta donde solo se escuchan grillos. Envenenan mi historia (con la pócima que usualmente colocan frente a mí), pero nadie se hace cómplice de este verbo denso, nadie aboga por los milagros ajenos y clandestinos.

La casa henchida, la casa de la mujer descreída, salpicada del cuestionamiento se rebosa y no acuden a salvarla.

¿Cuántos van a renegar de la exacta realidad que me sujeta? Seguramente todos.

No concluyamos del todo. Las medallas de honor, de todos los héroes, tienen dos caras.

Monólogos 1

2011-07-07T17:30:00.003-04:30

Fotografía: chema madoz

Definitivamente es imposible engullirse el texto si el silencio no se asigna. Hay que obtener un pasaporte sin sellos ni destinos para trasgredir el bullicio e imponer el estado crítico donde la letra brote ingenua, lisa y sin adornos a escindir el papel y quedarse.

Cuánto ha costado esta transición? Cuánta ignorancia me ronda hasta estallar en una verborrea que se convierte en el extracto de la interrupción?

No termino de construir ese puente en el que puedo ir y devolverme cuando el verbo lo requiera.

Siempre está a medio hacer. Lo dejo en suspenso a diario y cuando puedo regresar, apenas se me permite colocar un solo adoquín.

Hace falta comprar el tiempo, lograr el espacio rugoso presto a dejarse alisar. Y entonces, soltar el ancla y quedarse para siempre.

Reconozco que no lo logro. Hay excesos de compañía. Cuando creí haber completado todos los elementos, me desgajé entre hendijas y separé las juntas. No basta ignorar todo este escándalo. Hay que aprender a separar el silencio, decantarlo y quedarse sentada sobre el único banquillo donde nadie habla mientras alrededor hay multitudes que huyen de su introspección.

Se dificulta. Y hasta la disciplina se hace cuesta arriba en estos momentos en que la huida parece la única alternativa.

Huir, sí, con las consecuencias que ello traiga, con el color de la retirada.

Entonces no hará falta la insurgencia.

ROSAS SOBRE EL CONCRETO

2011-06-30T13:59:00.001-04:30

“tampoco basta un verso

para anunciar la ternura secreta

de la piedra”

Alexis Romero

desde aquí

las aceras se pueblan

de califas heridos por la realidad

vendiendo delirios mundanos

que hablan de las fronteras

del vacío que deshumaniza

no hay leyes en la calle

sin embargo

la avenida sin credo

es un exilio de la ignorancia

universo

la calle de nuevo

que hierve en los bullicios grises

mientras Dios vive

entre los mercaderes que invocan cortesía

III

una ciudad sedienta de codicia

confusa en distintas melodías

y este aire movedizo

desencaja mi rezo

ajeno al azogue humano que me circunda

también acude la belleza en la calle

si un niño bandolero sin causa

intenta venderme una rosa

que adorne este fracaso

que reivindica mis días

El arte de testar

2011-06-08T10:52:00.001-04:30

Porque el amor es simplemente eso:

la forma del comienzo

tercamente escondida

detrás de los finales.

ROBERTO JUARROZ

Todo es extraño. Este asueto pareciera estar así a propósito como para que aprendiera algo importante. Y esta sensación de desasosiego. Se que no es por la falta económica, tiene otra razón, otro aprendizaje, otro objetivo. Dije que escribiría mucho y ya han pasado tres días y recién comienzo con una reflexión.

Este pequeño momento de silencio y soledad solo me deja desconcierto porque es como hacer las cosas con premura, apurada.

Ojalá la libertad no hubiera tenido el precio de la muerte.

Desde hace días escucho los comentarios de gente que se ha marchado para siempre intempestivamente. Oigo con cierta displicencia como después de muertos somos importantes, como se lamentan las personas de no haber dicho ni hecho lo que debían mientras el ausente estaba en sus vidas. Y ese lloriqueo constante y punzante pero farsante podría haberse canjeado por momentos de alegría si no se antepusieran los conflictos egocéntricos antes que la realidad normal y cabal del ser humano que tiene el deber de ser feliz.

Dicho y pensado, me pregunto para cuándo tendré el pasaje de regreso. No hice reservación alguna y hay noches en las cuales pienso que falta demasiado para ese día. Sin embargo, nunca se sabe. Otro día, siento ciertos dolores pequeños que colocan la hipocondría en su lugar o quién sabe si allí hay algo que está avisando el comienzo de un fin. Nunca se sabe.

Antes de partir quisiera dejar mi legado en orden, haber dicho las cosa que tengo que decir, estar en paz, sabiendo que no dejé atrás cosas inconclusas.

No sé cómo comenzar ni por quien. Si mañana me informaran que tengo una enfermedad incurable, nunca sabría el tiempo exacto que me queda para hacer lo que tengo que hacer. Eso sería lo de menos. Si muero de pronto esta noche, tal como quiero morir, sin dolor, sin padecimientos, sin darle guerra a mis seres queridos ni dejarlos en la ruina sabiendo que no tiene remedio mi dolencia, pues mejor todavía pero no tendría el tiempo de hacer lo que tengo que hacer.

Cuántos de nosotros pensamos en terminar lo que comenzamos o lo que nunca comenzamos antes de partir?

Estuve viendo una hermosa película que habla de “ayudar a un tercero”, donde trabaja maravillosamente Helen Hunt, y eso se convierte en una cadena universal de ayuda y me hizo reflexionar. ¿Cuánto tiempo me queda realmente en esta dimensión? Podré desde la dimensión que sigue cumplir con lo que dejé inconcluso? No lo creo, no creo en ello. Nadie ha regresado, al menos no se ha comprobado cabalmente como para pensar que desde otros planos podremos ayudar a otras personas o decirles lo que nunca le dijimos en vida.

Tengo una gran cantidad de música acumulada en mis aparatos, esos donde puedo escucharlas. ¿A quién le dejaré eso tan intangible?

Imagino que puede escribirse un libro con este tema. La gente nunca se hace esas preguntas. Vive, vegeta, trata de no pensar mucho en este tipo de apreciaciones y se deja llevar por el viento. Un día amanecemos con artritis, repletos de dolencias propias de la edad y ya no hay tiempo de hacer tantas y tantas cosas.

Mis hijos lo tienen todo, aunque no les parezca así. Tienen salud, aunque no les parezca así. La falta de salud no es más que agotamiento, falta de ganas de vivir, desazón, amargura. Por allí comienza todo, por una estructura mental que nos limita a sonreír, entonces se ausenta la salud.

Quién sabe su queda tiempo suficiente para dejar todo escrito, dejar la letra póstuma del amor. Quién sabe.

PRONTO LO SABRÁS

2011-05-06T09:43:00.001-04:30

Lo sabrás pronto, porque no tarda en llegar ese cosquilleo sentido en la entraña que anuncia un cambio de vida.

Pese a las circunstancias del cambio, habrá un placer especial por el hambre voluntaria cuando se alimenta a otro, una dicha justificada al perder las horas de sueño, un deleite por proteger las rodillas de los golpes.

Hoy no me hables de mi ignorancia al no darte la razón. Pronto sabrás el porqué de los cuidados, la razón de los argumentos tempranos, ese hervor en la propia esencia cuando algo malo le ocurre a distancia.

Tenerte ha sido el inicio, nunca el fin. Ha sido el estreno de un sonido, el puñado de escarcha sobre mis días, la hora de mi epifanía.

Por eso, pronto sabrás que lo que vibra en un vientre es para siempre. Yo esperaré con la paciencia de las piedras para compartir lo que sientes.

Feliz día de las Madres, hijos.

MANTRA DE LA OMISIÓN

2011-03-09T17:35:00.002-04:30

Fotografía: self_delusion_by_teodoratan-d36j66f

“y la muerte no tendrá señorío”

Dylan Thomas

aún estás

en el óxido de los calderos

que fueron común patrimonio

en el aroma de naranjas

que con maltrato

me hacías exprimir en el cansancio

estás

como un animal

acechando

el alba olorosa a menta

de pasta de dientes

en una siesta eterna

en el no-recuerdo

de un ardor

que todavía interpela

la herida del amante imaginario

no puede ser amor

permíteme aclararte

la ficción del día a día

la sutil estrategia de la humillación

no hablemos

entonces

del errante reniego

de tu rugido cobarde

esa última embestida

mudo castigo

que heredé de tu inclemencia

rencor del verbo espeso

y hasta frío

no pudo ser amor

ahora abreviado en un grano de polvo

inmolado

rinde cuentas

y déjame reincidir

en este salmo

inmortal

blasfemo

que combina mi retórica celestial

por despreciarte

CAREO

2011-02-16T14:44:00.003-04:30

no me engañas

con tu insomnio invencible

tu enigma contradictorio

que despedaza

en una noche

todos los puntos cardinales

conozco de tu inclemencia

y ese carácter demente

con que te exhibes

luna ramera

mostrando a unos la blasfemia

y a otros

la prolongación

de tu sortilegio

eres como el arrebato

que desembarca

en la boca del ingenuo

lo mismo enterneces el aullido de plata

que traspasas los atriles del miedo

mostrando a tu amante iluminado

mientras te ocultas

jugando

en el otro lado del mundo

revélame la identidad

con que traes tus demonios increados

girando como trompos

que detesto los silogismos

te espero con la brújula contemplativa

que refleje

que los míos

ya están domesticados

Alfredo Naranjo y José Luís Alvaray (Volcan del caribe)

2011-01-12T15:14:00.000-04:30

Buddha Bar 2010 (by..DoN).wmv

2011-01-11T15:59:00.000-04:30

Sencillamente es hábito

2011-01-09T16:49:00.003-04:30

Dicen que viajar fortifica el espíritu. Hay mucho de cierto en esta aseveración. Se me antoja la remembranza de unos días cercanos donde pude comparar situaciones, ciudades, circunstancias. No es en vano persistir en la memoria. Nos hace reflexionar sobre el piso donde estamos y el deseo de reconstruir aquello que perdimos.

Mi último viaje estuvo repleto de escenas variopintas. Las comparaciones abundaron y el sabor al llegar a la patria se llenó de contradicciones. En otros países, en otras ciudades, es elemental lo elemental. Ensuciar no está entre los parámetros normales del día a día. La vida rutinaria sopla normalmente sobre las aceras y es hábito comportarse a la altura y seguir las reglas.

No es así en mi entorno. Me pregunto por qué es tan difícil y controversial seguir una regla común al beneficio de todos.

En este tránsito por Barranquilla y Cartagena la única nostalgia que casi no pude contener en mi pecho fue la de anhelar unas calles limpias como las que estaba visitando. Hasta los niños recuerdan a sus padres el uso obligatorio de una luz de cruce, aunque fuere en la calle más solitaria de la ciudad. Es conducta, simplemente. Regresé de unas ciudades limpias, donde no hace falta el acoso de una multa para seguir instrucciones, para cumplir las reglas colectivas.

El hábito de admitirse como ciudadano con todos los derechos que eso implique. Repercute en el beneficio colectivo y, posteriormente, se devuelve como un búmeran hacia nuestra área, convirtiéndose éste en agradable porque cada quien respeta el espacio ajeno más que el suyo propio.

Es hábito, sencillamente eso.

¿Dónde aprendimos y cuándo a irrespetar lo ajeno? ¿En qué parte de la historia de Venezuela está escrito el permiso de invadir la línea que divide el deber del derecho?

Lo grotesco es la imposibilidad de reclamar, de exigir ese derecho sin despertar asombro y violencia.

¿Hasta dónde puedo pretender el respeto que merezco como ciudadano sin ser agredido? Me duele el retorno, con una simpleza que despierta en mi interior el vacío que deja un pueblo que no quiere a su tierra.

El resultado de este viaje me dejó invadida por la nostalgia y la contradicción. Amar una patria, pese a que nos destruya, es como una relación de pareja dañina y contaminada. Nunca tienen un buen final. Bien dicen que las comparaciones casi nunca han sido buenas.

DEBE EXISTIR UN VERSO

2010-12-07T09:13:00.001-04:30

debe existir un verso

que me contenga íntegra

risueña

que me describa prolija

sobre celofanes

y moños coloridos

que abrigan obsequios

brota una letra pequeña

es día de gracia

pero conviene interrumpir

un solo instante

el semblante otoñal de mis laureles

silenciar esta mañana

aún cruda

donde la epifanía se aproxima

y me regresa

inextinguible como entonces

al sillón de la inocencia

PREMIO FRIDA - LETRALIA TIERRA DE LETRAS

2010-10-08T07:59:00.000-04:30

BIENAVENTURANZA

2010-10-05T14:53:00.003-04:30

para recibir los signos del dolor

mostré los dientes

jadeante

en una falsa señal bizarra

vi mi ataúd entre nieblas

legítimo

y el reporte que exilia el símbolo de un poema

ardía envejeciendo las alianzas

estaban los guantes impacientes

sin manos adentro

y el pliegue asimétrico

de mi espíritu de fiera

haciendo maniobras

asumió la lección que dejan los obstáculos

fui un apóstrofe hueco

soportando mi peso

abreviada

interpelando las noches esdrújulas

de mi boca ascienden peticiones macizas

clamores por abandono

terror a la propia clausura

ahora lo se

si me dejo caer

conseguiré la gloria

Gracias, Jason por la hermosa reseña.

2010-09-21T14:21:00.004-04:30

20/09/2010

Dos poetas, dos ganadoras

Mis felicitaciones a la poeta y amiga Acuarela Martínez por su primero poemario publicado. Por aquellos tiempos de espera infame con que los aeropuertos suelen torturar a sus usuarios, lo leí tres veces y con mucho gusto. Allí está la paciencia y la entrega; el fino gusto por la imagen y lo alegórico; y, claro está, el trabajo, el empeño por sacarle punta a una idea para perfilarla como poesía. Sé de la entrega de la poeta por ver en unos cuantos gramos de papel su primer hijo poético. Justo esto es lo que lo hace más que plausible en un país en donde la cultura –y más si de poesía se trata– parece estar relegada a un segundo plato. Acuarela es “tóxica” y “un bolero antiguo”. De Incluso cuando nada digo y sin la autorización de la poeta, extraigo unos de los tantos versos que fueron de mi completo agrado:
ahora cuelgo hebras de un jamás
que alimenta mis polillas
***
¿qué será de mí si ya no vibro
con el dañino sustento con que me habitas?
***
como una delgada hojilla
deja que me surquen las desdichas
***
hoy no voy a resignarme
ven a rezarme este culto impaciente por tenerte

Las felicitaciones van por partida doble porque Linsabel Noguera, también poeta, amiga y mi compañera de Librería Sónica, publicó su Poética doméstica. Tuve el privilegio de leer su trabajo en manuscrito mucho antes de su publicación. Los versos allí contenidos son el fino retrato de su “yo” como persona, mujer y madre. La delicadeza de lo que dice y cómo lo dice, es su norte; no obstante, de lo excelso con lo cual convoca sus imágenes y metáforas, puede pasar a la sencillez de la palabra, bien con rebeldía, bien con preciso desparpajo, diciendo esta soy yo tanto en la tierra como en el cielo. Su “domesticidad” no es más que un espejo mostrando lo angosto y lo ancho que puede ser su palabra. Como bien dijera la poeta venezolana Mharía Vázquez Benarroch “sus poemas son como la seda china, entibian el corazón y envuelven las pasiones”. Idem y sin permiso, algunos versos de Poética doméstica:
en medio de la helada
me cobijo en las sombras
y bebo un verso tibio de mis venas
***
mi lengua te dibuja sin decoro
y entonces
te guardo en mí
***
cuando el sueño
vence al anhelo de un abrazo
entiendo que
las almohadas son terribles sustitutas de la piel

Después de comentarles que ambas poetas fueron merecedoras del Premio Monte Ávila Editores 2009 para autores inéditos (mención poesía), no puedo dejar de manifestar mi rechazo absoluto a la terrible portada que seleccionaron para el libro de Linsabel –no así para el de Acuarela– el cual no le hace honor ni a su trabajo poético, ni a la imagen de la mujer bajo ningún concepto. No soy diseñador pero cualquiera con el menor gusto y sentido común, hubiera seleccionado una imagen distinta a una mujer decapitada, de espaldas y que pareciera insinuar con los dedos algún intento de símbolo fálico. Increíble que una editorial con el tiempo y la trayectoria de Monte Ávila Editores pase por alto –y apruebe– portadas como estas. Lo más indignante es que a la poeta nunca le consultaron sobre la portada de su primer poemario según me dijera. Nefasto, pero ya vendrán mejores portadas.
Publicado por J. L. Maldonado en 17:26

http://palabrasyescombros.blogspot.com/2010/09/dos-poetas-dos-ganadoras.html

OFRENDA

2010-08-24T17:17:00.001-04:30

es hora de emprender el viaje

doblar las piernas sobre los prejuicios
y llegarle en mi cuerpo

sobre este aposento
que florece en mis brazos
lo recibo

un pliegue oculta el occidente
bajo su espalda
y en mis codos
se revuelca el silencio

¿cuánta miel puede recorrerle las arterias
si le hablo desde este pasadizo de gerundios?
demasiada

este pecho se exilia
en la cruda ceremonia de las lenguas
peces movedizos
entre la delgada neblina
que separa su abrazo demente
de la red que lo envuelve en mis hombros

sin permiso
asumo el riesgo
muslo contra muslo
se anudan en una tempestad silente
hasta poblarme la sombra
detenida en el naufragio de sus manos

sumiso se reconcilia
mi pulso en mis sienes
me fugo en su vientre
y me ofrezco

Primeros pasos...

2010-08-10T10:37:00.000-04:30

ALTAR AL DESCALABRO

2010-07-30T12:29:00.001-04:30

no hay quien santifique este silbido impío
que se niega a abandonarnos

este imperio de la culpa
pincela los paisajes
con aguarrás de miserias

desde aquí puedo colgarme
de la brasa de un mediodía
donde la marcha diaria del odio
nace de una parodia

la gente huye
se despide reiteradamente
sin ningún hallazgo
postergan la caridad
en este altar al descalabro

INDOLENCIA

2010-07-30T12:25:00.001-04:30

de las grietas manan
las horas de la tímida poblada
que baja con premura resignada
de las cumbres

cuánta arrogancia en este vaivén colectivo
cuánta indolencia en cada hueso
que tropieza estos tubos de aluminio

como el agua
cuando refresca pensamientos
serpenteando a golpes los techos de metal

CIUDAD INJUSTA

2010-07-30T11:45:00.002-04:30

nunca me asomé a mi patria
dolía su silencio sumiso

el clamor es el aire del que se ahoga
en la prisión del infortunio

por ello me desvela este capricho
de regeneración
tentar el azar
en la exacta alegoría
de salvarnos de la ignorancia
bajo el cielo grisáceo
que hace estallar la dignidad
sobre el fango fresco que sirve a la justicia

METRÓPOLI SIN DIGNIDAD

2010-07-30T09:58:00.001-04:30

faena mísera
cuánto has dejado de darme
por falta de horas

una hipoteca de tiempo
me ha visto crecer cada día
en esta isla rodeada de caos

habrá que emprender un viaje
para armar estas piezas sueltas
huesos perdidos
cifras de un noticiero de comienzos de semana
madres que se quiebran sobre el dolor
que no consuela lo irrecuperable

manoseo el papel en blanco
me cuesta escribir “dignidad”

la única condena que puede culminar
es la que llevo dentro

FRUICIÓN

2010-07-29T17:12:00.010-04:30

me gustan sus pies

definitivamente

tienen un perímetro

que encaja en la medida de los míos

temperatura que tibia

el borde de una sábana

que nunca ajusta perfectamente en la cama

el izquierdo

meloso

descifra los secretos

de años tempranos

el derecho

en cambio

se dobla

dramático

en su propio costado

como una bailarina agachada

en el último compás de su danza

parece rezar una oración lúdica

estrenándome

inédita y erótica

cada noche posterior

mi empeine despoblado de orgullo

se enrosca en su talón

trepa su tobillo

haciendo gala de lujuria

y el suyo

devoto de mí

complementa pasos expertos

bajo la más absoluta inocencia

retozo con ellos

un millón de verbos reflexivos acuden

pero callo

callo sobre la promesa del cántico

abrigando la locura de un roce

de un enigma

que me contiene

Siembra de vocación

2010-07-20T14:09:00.001-04:30

Convertirse en escriba, escritor u otro oficio afín a la escritura siempre tiene un origen digno de recordarse.
Con frecuencia, las personas nos preguntan ¿Desde cuándo escribes? Y muchas veces nos cuesta encontrar la época exacta cuando comenzamos a enseriarnos en este arte.
Si bien no escribo poesía desde temprana edad, pudiera afirmar hoy día que mis inicios tuvieron como inspiración mi fascinación por la correspondencia.

Mi abuela tenía una ortografía perfecta a pesar de su escaso nivel académico. Exigía la misma perfección mientras me pedía que escribiera las cartas que debía haber escrito ella en respuesta a las de familiares.
Me sentaba en la mesa del comedor, a escasa distancia de la cocina, donde ella construía platos deliciosos que servía con orgullo y que insistía en hacernos diferir, aún cuando ya estuviésemos sobre-satisfechos.
Desde la estufa, ejerciendo su labor, me iba describiendo a los personajes destinatarios de las misivas, su jerarquía familiar, su nivel de estudios, el número de personas que conformaban su grupo y a qué se dedicaba cada uno de ellos. Todas estas historias, vale destacar, aderezadas siempre con comentarios jocosos y anécdotas de su juventud.
Carlota tenía la particularidad de comenzar una historia y enlazarla con otra fácilmente, llegado el momento de retomar el cuento, muchas veces olvidaba el comienzo y se echaba a reír.
Yo, ávida de mostrarle mis avances en la escritura, absorbía toda la información como herramienta enhebrar mis frases.
Carlota daba vuelta a las cucharas dentro de los calderos y, a la vez, me iba recordando en voz alta, las reglas gramaticales, no fuera que, por error, enviara a las tías de la familia algo que indicara mi falta de puntuación.
No era así cuando, de vuelta y en respuesta a mis cartas (las que firmaba Carlota, mas escribía yo), recibía un sin fin de faltas que ocasionaban mi asombro. Esto, lejos de ser perjudicial, benefició mi cultura convirtiéndome en una experta en distinguirlos aún en el párrafo más extenso y complicado.

Así comencé a escribir con bastante frecuencia las cartas que mi abuela debía responder a nuestros familiares.
Poco a poco, fui habituándome a manejar los formatos, los encabezados, márgenes a respetar y todas las reglas de la correspondencia.
En una oportunidad, Carlota logró contactar a una amiga de su infancia, que para entonces ya contaba con unos setenta y tantos años aproximadamente y entonces, le pedí que me dejara firmar aquella carta con mi propia identidad, manifestándole a la dulce anciana, de nombre Ramona, mi nexo con su amiga, mi abuela.
Ramona expresó mucha alegría al enterarse de aquello y a partir de allí, comenzó entre nosotras una fluida correspondencia semanal que me llenaba de orgullo, ya que entonces, yo era la firmante y no mi abuela.
Contaba yo con unos diez años y mi amistad con Ramona duró casi hasta mis 20. Llegamos a intercambiar fotografías, marcadores de libros y el día que me casé, recibí vía correo tradicional una hermosa caja de regalo que contenía dos desavillés como colaboración a mi ajuar matrimonial.

Un tiempo después, Ramona dejó de escribirme y más adelante recibí la noticia de su partida. Aún sin conocerla personalmente, a pesar de habernos amenazado en incontables oportunidades de planear un viaje de encuentro, dejó en mi memoria trazos dulces que no he podido olvidar.
Ramona fue un motivo para iniciarme en la siembra de las letras. Y Carlota me proporcionó las semillas.

AÑOS MUERTOS

2010-06-26T10:49:00.001-04:30

Produce furia el tiempo desperdiciado. Cuántas horas estériles se llenaron nimias de chatarra visual. Quise que sólo pasara el tiempo, sin más, sin pretensión alguna, sin llegar a ninguna parte. Ahora no hay ocasión para ingerir el alimento que no se consumió.
Aquellas horas muertas gestaron vicios, dispararon ritos sin espacio, sin piso.
Un día, cuando ya no esté, vendrá alguien rastreando con su morbo el oficio de mi tiempo de difunta y dará una interpretación mediocre a mis trazos.
Si supieran cómo salpica de sangre inútil mi epitafio de vida, hojas en blanco, riego de ríos infecundos y errores, miles de errores necesarios. Sólo entonces puede hablarse de vida después de la vida.
Los poetas se vuelven inmortales cuando traspasan el umbral de la muerte. En los tiradores de los féretros se deja la huella de la ignorancia, historias de culpa, probablemente rastros del éxito.
Brasa lenta es esto de ser un escriba, un pichón de escritor al que nadie le comprende el hecho de escribir memorias y versos borroneados, aunque uno se crea inmenso, lápiz en mano.
Hay tanto por decir en tan poco tiempo, tanto egoísmo de qué desprenderse, tanta basura terrenal inútil que mancha las auras de la gente “buena”.
Cuesta confesarlo. Ser diferente puede doler como un martirio voluntario al que encontramos el solaz necesario, la savia trascendente, la vida.

HORAS DE COLUMPIO

2010-06-26T10:16:00.001-04:30

Las mañanas de un niño en vacaciones están llenas de triunfos. Los desayunos templados, cándidos, nada frugales, casi siempre esmaltan los paladares de tildes dulzonas y el tiempo se estira tanto como las ligas con que se enlazan las carpetas.
Los libros del año se arrinconan en el último peldaño del estante con el consabido juramento de no volver a mirarlos en esos días de juego.
Un sorbo de cola por hora como alimento de reglamento, cien mordidas a una goma de mascar son las únicas circunstancias de almíbar que el recuerdo de un columpio puede sustentar.
El tiempo se balancea en el vaivén sucesivo que traen los años. Un día parecerá demasiado lejana la memoria que quedó en el momento justo en que el asiento asciende.
Y entonces desearíamos volver, detonar los paréntesis, tomar de nuevo el riesgo de tantas horas muertas, carentes del retozo.

COTUFAS EN LA CAMA

2010-04-12T08:18:00.003-04:30

“soy una flecha de estrellas
rasgando la noche”
Bettsimar Díaz

huele a duraznos
la nube de la miseria
se va espantando en sus labios

su voz
resucita mi espacio como un aleluya
si me reflejo
en sus faros color tamarindo

mañana reinventaremos este sitio
en la hora de eternizar
la luz bendita que expulsa
la inútil crucifixión de los hogares

mi palabra
se deshiela dócil
y él
antorcha en mano
se instala sobre la ternura
haciendo estallar cotufas en la cama

repite este cuerpo cada día
rézame

yo sólo estaré una vez
para siempre.

LA HERIDA DEL CUSTODIO

2010-03-24T11:43:00.002-04:30

tú lesión sangra
ímpetu de lava del verde
arde el cimiento
como arde el fin de los amores
como cimbra el centro del leño frente a la hoguera
fundiendo los arbustos
futuras piezas del madero
interrumpidas

brota la savia roja en tu abertura
la herida del custodio purifica mi ciudad
en la niebla densa que a la vez enferma

ciudad lívida
rostro marchito donde se posa
el flagelo de la apatía
entre tus surcos de fuego
se quiebran los sueños del auriga
y esta tierra de lluvia
acepta con impotencia
el llanto de tu suelo

mi ciudad se perfuma
con el humo de los poemas tristes
entre el grito del agua furiosa
que no aplaca la ira de su brasa

el cielo no ha llorado lo suficiente
para agotar el desasosiego
la caricia estéril
el crepitar minusválido
de la capital del desamparo
la urbe de la indiferencia

CULPA Y SAUDADE

2009-12-10T14:20:00.003-04:30

esta fecha estalla en la pared miserable
del rechazo
genuflexa
no soy más que un superhéroe
ante la ausencia

fuera de mí
las luces del árbol
me son indiferentes
la gente común
tiene como presente
el juicio sin evidencias
mi juicio

sin embargo
se sirven mi vida
en banquete de culpas
como plato fuerte
en esta saudade de la navidad

Ejercicio de la Navidad más triste

Taller IMAGO MUNDI
25-11-2009

CENTINELA DEL SOLSTICIO

2009-12-10T13:56:00.002-04:30

“…pero que como yo
no olvida
que los bosques crecen dentro de las personas”
Miguel Marcotrigiano Luna

llegó iluminado
inesperado
custodio de su alero rojo
surcado por el oro
regio
majestuoso
salta de la caja
imponiendo la certeza
del centinela del solsticio
nunca abatido
por la intemperancia del mito

entonces supe
cuánto esperé su arribo
seguido del batir de banderillas

mis sueños pendulares
enganchan su brazo firme
y el cascanueces anuncia
la apertura de un tiempo infinito de castañas
desprendiendo el aroma
de la órbita de mi humildad

esta navidad contiene el espíritu de todas las demás

Ejercicio de la navidad más alegre

Taller IMAGO MUNDI
05-12-2009

VEN A CUBRIRME DE VICIOS

2009-12-10T13:45:00.003-04:30

“hay pasiones más hondas
que el amor que las desata”

Adriana Bertorelli

derríbame de un todo

deja que me vaya de mí

sin arrepentirme

permite que me cubran tus vicios

sé discreto

la insolencia me hace perder el equilibrio

me queda esta palabra famélica

como alarde impúdico

que aguarda el eco fugitivo

de tu impaciencia

te ruego

ven

bendíceme

10 dic 2009

PANDEMÓNIUM DE LO PREDECIBLE

2009-11-13T11:43:00.002-04:30

vengo de una raza hechicera
sin raíces
sin patria definida

en mis ancestros
hubo una serpiente
que odiaba las manzanas

paseo a diario
en este bosque de sumisiones
donde se arrodillan
los irrecuperables
cargando sus propios precipicios

aquí
cerca de mis aquelarres
una noria da vueltas
dando vida en el recuerdo
a los que no merecieron nacer

mi condición
sonríe ante lo predecible
y se hace diminuta
en los dolores

esquivé los caminos inmisericordes
mi tránsito es menos insigne

por eso
no sé si vas a quedarte no sé
en este pandemónium
que me circunda

ARS POÉTICA DE LA AUDACIA

2009-10-20T17:30:00.002-04:30

No tolero la duda. No permito la costumbre. No más cárceles. No negocio mi palabra. No comparto mi grito irreverente. No acepto el vilipendio de mis genes. No me asiento sobre tierras demasiado firmes. No vendo mi silencio por una alcoba circunstancial. No hablo en dirección del alarido. No alquilo mis ausencias. No asimilo el abandono. No navego sobre la culpa. No acaricio la lástima. No desciendo del Ícaro con el que escribo. No me tienta la culpa. No me oculto de la prepotencia de los hombres. No controlo la traición. No perdono subestimaciones. No persigo el ritual de las multitudes. No me subyugo frente a las monedas. No enjaulo mi letra profana y resentida. No apruebo la sobre protección. No acepto el no puedo. No manoseo agujeros del pasado. No manejo los grises, me balanceo en el color de la audacia. No me maravillo suficiente por temor a mi propia arrogancia. No hay comienzos fáciles conmigo, sin invocar el eco oportuno de la libertad. No aprendí a soplar sobre la opresión, el espacio mínimo de mi aliento ha gestado mis propias tormentas.

DIOS NO ESTÁ DE TURNO

2009-10-20T17:24:00.001-04:30

uno tras otro
el estallido
no hay sangre siquiera
en esta hoguera que me alcanza

y los fusiles siguen escupiendo
mientras los cuerpos caen en Trang Bang
como fichas heridas a los costados

atisbo el paisaje
humo denso
duele mi grito agónico de banderas
y no sé si Dios está de turno
cuando prefiero el fin de esta tiniebla
al lastre que dejan las pieles
que se desprenden de mi espíritu

esta estampa grotesca que ahora soy
será la prueba donde se escuden los impíos

AFUERA DEL ASOMBRO AJENO

2009-10-20T17:21:00.000-04:30

la realidad es un vértigo que huye
mientras los faroles apagados
son centinelas del reencuentro
la vida me lee en su rostro cercano
y me voy de mí
cuando puebla mi asombro
entregado
ingenuo
bajo el mayúsculo roce de un descaro
que corre silente en las aceras

demasiada es la palabra
que rueda sobre este pavimento
que nos sostiene venciendo labios arrebatados

así
ni un pliego de papel
tiene cabida entre nosotros
y es posible
que hasta suenen aplausos
del mundo que nos inaugura

entonces
me crezco
iluminada
en esta calle de París que se parece a todas
a nosotros
y mis labios se hacen nido entre los suyos
en la húmeda acrobacia de nuestra insolencia

EL GÉLIDO REQUIEM QUE AÚN ARDE

2009-08-31T17:30:00.002-04:30

Te pienso sucia
tesoro de piedra
buscando en ejércitos
la piedad que adoleces

te comparo con olvido
herencia de estigma y tragedia
perdiste el juego en que gané
un sepulcro sin nombre
al que no vienes

dónde quedó el pájaro de vida que agoniza
dónde mi leyenda pagana destruida

el cielo se insinúa en un venablo
de perdón por la rutina

hierves mi recuerdo en esta fosa de ironía
y vienes a contarme que estoy muerto

mi funeral sigue ardiendo
en un preludio del infierno

LA ALFORJA DE AQUILES

2009-08-31T17:20:00.001-04:30

tu aliento minúsculo
se ha nublado de duelo

quedó tu cuerpo barnizado de penumbra
solitaria compensación
por el embargo de un sueño
de animal herido

como un amuleto sellado
en el tejido de la alforja de Aquiles
como el súbito alivio de la fiebre
este oráculo te surte de humedades
en la planicie de tu verbo
otrora desierto

finalmente
permites que pueblen la viudez
con besos que expían culpas
en rituales de viuda
donde el drama desaparece

sálvate ahora del cautiverio

VULNERABILIDAD DEL MINOTAURO

2009-08-28T12:28:00.003-04:30

nos parecemos

le apuesto al temblor de un capricho

mi cántaro roto

ofrece las mismas figuras de tu cautiverio

sabemos de las prisiones

del horror del duelo

el luto nos hace vulnerables

elegía de fruncirnos

evitando el beso de la culpa

lo ácido del precepto inmaduro

nos sabemos

en la textura del colmillo

al torcer los labios hipócritas

de la condolencia

las viudas no tenemos

la estatura de la desvergüenza

cuando el mar se aquieta

fuera del laberinto

el recuerdo del héroe

se disuelve protegido

y sigue sumergido en el artificio eterno del dolor

mientras en la superficie

respiramos lo genuino

Acuarela Martínez

CARPE DIEM

2009-08-21T10:55:00.001-04:30

ven a comulgarme
limpio de temores

tengo la terrible manía de escupir el miedo

DEL PÉSAME

2009-08-21T10:49:00.001-04:30

el pésame no es más
que una forma elegante
de jugar al hipócrita

VUELO

2009-08-21T10:44:00.003-04:30

Ella quiso barcos y él no supo que pescar…
Joaquín Sabina –“Ruido”

Afuera no hay más que peligros
y cuervos al acecho
no existe la luz sino el eclipse
dijo él

ella podó sus alas
las envolvió en un pañuelo
y salió

en su bolso se revuelca un sueño

PERFECTO DECÁLOGO DEL BUEN POETA.

2009-07-20T15:43:00.004-04:30

DECÁLOGO DEL BUEN POETA
Mharía Vázquez Benarroch

Papel Literario. El Nacional, Caracas 18 de Julio de 2.009

PERFECTO DECÁLOGO DEL BUEN POETA

Por: Mharía Vázquez Benarroch

1.- Sólo quien entra en poesía como se entra en una religión, dispuesto a dedicar a esa vocación su tiempo, su energía, su esfuerzo, está en condiciones de llegar a ser verdaderamente un poeta y escribir una obra que lo trascienda.

Religión viene de “religare”, volver a unirse con las cosas fundamentales del universo. Escribir poesía no es un juego, tiene un alto costo espiritual, y es un templo donde la Diosa pide su tibia limosna día a día, entonces… entra a ese templo con el debido y sagrado respeto: no entregues basura al lector, exponte en carne viva en cada línea. La recompensa será la eternidad.

2.- No hay poetas precoces. Todos los grandes, los admirables poetas, fueron, al principio, escribidores aprendices cuyo talento se fue gestando a base de constancia y convicción, de lecturas y de disciplina, de pasión por la escritura, que siempre será el primer interés…si puedes dejar de escribir, un día, y otro, y otro, dedícate a otra cosa, no pierdas tu tiempo pavoneándote de poeta.

3.- La poesía es lo mejor para defenderse contra el infortunio. Es terapéutica, sanadora, para quien lo escribe y para quien lo lee, por eso debe ser escrita con el corazón y revisada con la razón.

4.- En todo poema, aun aquel lector de la imaginación más pobre, debe poder rastrear un punto de partida, una semilla íntima, visceralmente ligado a una suma de vivencias de quien la fraguó. Si el poeta no tiene la capacidad de que lo entienda quien lo lee, simplemente “no existe”. No tiene derecho a existir para el lector.

5.- Un poema es, por definición, una realidad que es -y sin embargo finge no serlo-, una creación cuyo poder de persuasión depende exclusivamente del empleo eficaz de las técnicas del lenguaje y de la escritura, semejantes a las de los magos, que hacen magia con técnica, sin que la técnica se note. Por eso aprende las herramientas de tu idioma, las del oficio, trabaja profundamente los títulos (son la puerta de entrada al poema, a la vida), no cometas asesinatos ortográficos, ni saques a pasear tu ignorancia con impudicia…lee, lee, lee y vuelve a leer.

6.- En esto consiste la autenticidad o sinceridad del poeta: en aceptar sus propios demonios y en servirlos a la medida de sus fuerzas en cada poema. Escribe hoy como si fuera tu último día de vida, ese desgarramiento o esa alegría, quedará para siempre en el poema.

7.- El poeta que no escribe sobre aquello que en su interior lo trastorna, lo estimula y le exige, y fríamente escoge asuntos o temas porque piensa que de este modo alcanzará mejor el éxito, es inauténtico y lo más probable es que, por ello, sea también un mal poeta (aunque alcance el éxito, las librerías está llenas de pésimos poetas “jóvenes” hasta los 60 años y “famosos” entre ellos).

8.- La mala poesía que carece de poder de persuasión, o lo tiene muy débil, no nos convence , no conmueve nada en nosotros. El fin de un buen poema es conmover a quien lo lea, si al leerlo no pasa nada, es un mal poema.

9.- La historia que cuenta un poema puede ser incoherente, pero el lenguaje que la plasma debe ser coherente para que el poema sea genuino y tenga vida. Lee y relee lo que escribes, con exigencia, sin conmiseración, no vaya a ser que en unos años te arrepientas de publicar un poema débil o mediocre.

10.- La sinceridad o insinceridad es en poesía, un asunto ético y además estético. Si bien es cierto que la literatura es puro artificio, la gran poesía consigue disimularlo y la mediocre lo delata. Lo que guardan los siglos de grandes poetas como Homero, Safo, Ovidio, Shakespeare, Byron, y muchos más, es lo auténtico de su escritura, que trasciende modas, gustos de época, historia y tendencias, porque esa escritura resuena aún en nuestros corazones con la misma fuerza de los días en que fue escrita. Un buen poema, tenga los años que tenga de escrito, debe poder leerse y tocar nuestro corazón, como si fuese escrito hoy.

ARTÍFICE

2009-07-20T11:10:00.002-04:30

Sigue golpeando en esta piedra terca
deja el pájaro volar dentro de este pecho
hazme obra redimida
infinita
póstuma
perfecta

GAUDEAMUS

2009-07-20T10:45:00.001-04:30

En esta casa ya nadie se santigua ni me alimento de los ritos.
Voy cuidando el jardín vecino, espantando la sombra con un periódico antiguo y procuro el silencio en cada estancia.
Este faro, alumbra perpendicular en la ventana de mi liberación, socava la oscuridad que otrora permití y la fe me acaricia cuando hago la celebración de mis jornadas.
Ya no lo busco. El Todo está en mí porque así me dispuse a recibirlo, como el Rey de reyes.
Trajo para este festín múltiples botellas que contienen pócimas. Ninguna es más celestial que el verbo que me deja sobre la mesa de mis demonios.
Y apacigua los días, con el sol de las sombras, doma el vértigo, el temor.
Nunca regreso vacía. Me ocupa.

Papel Literario - El Nacional 18 de Julio 2.009

2009-07-20T10:29:00.002-04:30

LA MUERTE , MI HUESPED

2009-07-10T09:23:00.005-04:30

Yo vivo con la muerte hospedada en mi lecho. Mientras permanezca sola, me protege... es el precio que cancelo a mis demonios por acariciar sus lenguas.

Mañana se despide el ruido en el andén de los silencios, habrá música en mi aullido de loba abandonada y se prolongará hasta que mi corazón retorne a su oscuro lugar.

Tiempo

2009-07-07T10:58:00.001-04:30

Foto: Antonio Mas Morales

Hace diez minutos que intento olvidarlo...

hace 3 que no lo recuerdo...

2009-07-03T08:03:00.000-04:30

La dignidad del hombre requiere que obre según su libre elección, sin ninguna coacción externa.
Pablo VI

Reina de sotas

2009-07-02T08:53:00.004-04:30

Y en la otra mitad exacta de su cuerpo
descansa la reina de sotas
exigiendo el exilio de mi cetro prestado

ahora emigro y siembro mi muerte
en la ciénaga de su miedo

Mientras nos queríamos demasiado

2009-07-01T09:31:00.001-04:30

Con tu desorden hinchado de medias sin pares, asesinamos al miedo, cachorro.
Me embriagaste la vida de risas pequeñas.
Atrapamos dragones que escupían miserias y con tus ojos de media luna, tus manos de banderines coloridos, escondimos las lechuzas que ululaban en las sombras mientras nos queríamos demasiado.

Procedimiento para ignorar bienvenidas

2009-07-01T09:27:00.003-04:30

Fue bienvenido a mi adultez mi amor de niña. En su ausencia remendé la derrota con puntadas grises y varios juicios finales me cubrieron de una miseria que supe desterrar mientras esperaba su llegada.
Fui guardando los recuerdos de besos escondidos en pliegos de seda que defendí de bandoleros cobradores de tributos.
Me pesa que me haya encontrado mansa y náufraga y que dentro me habite una fiera crecida en cautiverio esperando regresos inútiles.
Una tarde, disfrazada de lejanía simulada, me oculté bajo las gavetas de ollas lustrosas que procuraban caldos de clausura y postres de despecho.
La melancolía ganó las batallas durante un largo tiempo hasta que reaprendí los temblores que se sienten en los pasadizos oscuros de los amantes clandestinos.
Con una cautela felina, me fui desvistiendo del hastío, barnizando los miedos de cubiertas de higos melosos y dejé de hacer piruetas en cariños desahuciados.
Fuiste bienvenido, mi amor de niña y hasta creí que contigo era posible ventilar los anhelos guardados que siempre mendigué, esperándote…
Te libero, amor de niña, porque sólo nosotros tenemos la capacidad de decidir y asumir nuestro camino.
Ahora, como antes, el tiempo no es nuestro, el viento no estuvo a favor, ni tuvimos un sitio bajo el arco iris.

INSTRUCCIONES PARA EL VIAJE

2009-07-01T09:06:00.003-04:30

“Soy el que camina con la tierna noche creciente,
invoco a la tierra y al cielo medio abrazado por la noche”

Walt Whitman

húndete lo más bajo que puedas
no se hace efervescencia sin antes
tocar bien firme el fondo del lodo
frota los dedos de los pies fuerte
hasta desnudar la última capa de quietud y sostén
que los recubre
Escribe sólo aquello
que sea placentero destruir más adelante

Permanece muchas horas frente a los recuerdos
los físicos y los intangibles
procura que los trozos queden minúsculos
por si llevaras la tentación de volverlos a juntar
exprime las vivencias gratas
aprisiónalas sobre un colador que solo deje
pasar un bagazo agradable
dulce
el resto deséchalo

construye dentro un bisturí imaginario
para el curetaje de lo amargo
raspa corta extirpa
todo lo que aún late moribundo
niégate a las presencias
revuélcate en el silencio
acarícialo
los agujeros no deben taparse
tienen que respirar un tiempo a la intemperie
hasta que formen láminas de olvido
escóndete bien
respira soledad como único alimento de la nada
no desesperes

hay un proceso inevitable
para desconocer las huellas de la carne
sólo así notarás la diferencia
cuando regrese el oxígeno fresco
la vida
la primavera

Instrucciones para llorar desapercibidamente

2009-06-26T14:34:00.001-04:30

Hágase de una servilleta, preferiblemente de papel. Dóblela de forma triangular varias veces. Siempre debe quedar triangular, de manera que tenga 3 oportunidades, tres puntas de donde sacarle provecho a la acción.
Tome una de las puntas y asegúrese de atrapar cada lágrima que salga, antes de que pueda humedecer los párpados.
Cuando esta punta esté lo suficientemente húmeda, use la siguiente.
La servilleta de papel tiene la particularidad de ser muy absorbente, lo que significa que la lágrima quedará completamente atrapada en la fibra, impidiendo que se desborde a las mejillas.
Una vez que los deseos de llorar comienzan a ceder, respire profundo, de esta forma sus fosas nasales se expanden y dejan de enrojecerse, con lo cual Ud. garantiza pasar inadvertido en cualquier sitio, atestado o no de gente, sin que éstos adviertan la gran pena que le embarga.

El títere

2009-06-25T15:23:00.001-04:30

En las últimas horas de una tarde de mayo, de sus primeros días, la feria ofrecía a sus transeúntes una gran variedad de objetos para llevar de recuerdo de su paso por el colorido festejo.Un fantoche con alma, tímidamente destilaba sonrisas con el fin caer gracioso y ser adquirido, dando fin a su inmensa soledad.

Del otro lado del mostrador, las niñas más codiciadas de la alta sociedad se paseaban hinchadas de lujos, exhibiendo hermosos ropajes.

Fue ella, la más caprichosa quien fijó su mirada en aquella marioneta que no parecía tener vida y cosiendo soledades, la obtuvo por unos cuantos centavos que no mermaban su nutrida billetera.

El muñeco creyó haber conseguido la libertad, se hizo ideas de abolir la soledad que lo invadía, sin embargo, cayó en una prisión aún más profunda.

Algún día, un hada se apareció y le vaticinó que si alguien con profundo amor lo rozaba, convertiría su alma en un don preciado y eso pensó aquel hermoso muñeco. Sin embargo, su actual dueña guardaba siempre su postura de ataque ante cualquier mueca que mostrara, le hizo renunciar a sus atributos y le asesinó lo más sublime que puede cargar un ser sobre sus hombros... el alma.

Así pues, el títere cambió su voluntad por un poco de presencia que mitigara su aislamiento del mundo, substituyó las sonrisas por las palabras oxidadas y nunca más por su mente pasearon los deseos de actuar por cuenta propia. Frases engrasadas de amargura, mordiscos y muecas de disgusto, y un castigo diario por pronunciar algún antojo miedoso.

El títere sigue allí, tirado por los hilos de la sociedad, ahogando los sueños de grandeza que solo conforman un poco de tranquilidad. Pero cómodo y seguro, sin riesgos, sin amenazas. Caliente duerme todas las noches bajo el manto de la soledad y consume sus miserias cada mañana en un desayuno que augura el martirio y la persecución a lo largo de los días.

Un día se asomó a la ventana y alcanzó a escuchar el sonido de la emancipación, claro, cristalino, atrayente, pero sus ambiciones de alcanzarla fueron mutiladas por la manipulación de su dueña, quien, en hábiles maniobras logró hacerle entender que no importa lo que el alma soporte, que las metas llegan solas y no hay nada que arriesgar, que los gestos de pesadumbre logran al final de los días ser parte de la costumbre y que la monotonía es el único camino seguro a seguir.

2009-06-10T11:54:00.003-04:30

a la suprema presencia

que permite que la diosa me habite siempre

a todo aquel que creyó en mi verbo de forma auténtica,

porque estas manos no se resignan a la quietud,

ahora que de la vida, tengo una certeza

Acuarela Martínez

Por creer en mi...

2009-06-10T11:44:00.002-04:30

Monte Ávila Editores Latinoamericana anuncia ganadores de la VII Edición del Concurso para Autores Inéditos 2009
El premio consiste en la entrega de Bs. 1.500,oo y la publicación de las obras seleccionadas en esta casa editora.
Prensa MAELCA (08.06.09) El Ministerio del Poder Popular para la Cultura a través de Monte Ávila Editores anuncia y felicita a los ganadores del Concurso para Autores Inéditos 2009. Los siguientes son los resultados en los géneros poesía, narrativa, ensayo, dramaturgia y Literatura para Niños, Niñas y Jóvenes.
En esta oportunidad el jurado de poesía estuvo conformado por Beverly Pérez Rego, Carmen Isabel Maracara y Gonzalo Fragui. Las obras ganadoras en este género son Incluso cuando nada digo de Acuarela Martínez y Poética doméstica de Linsabel Noguera.
Al decir de los miembros del jurado el poemario Incluso cuando nada digo “aborda lo amoroso sin cortapisas, la sensualidad se expresa en una voz donde lo femenino se hace cuerpo de una poética. El verbo se alza desde la contundencia, con imágenes limpias, despojadas de ripios y retórica.”
Los poetas encargados de la deliberación consideraron que con un “tono íntimo, de confidencia, se conforma la propuesta escritural de Linsabel Noguera en Poética doméstica, en la que lo femenino, la evocación de la infancia, de los afectos, se entrelazan con un presente donde lo cotidiano lacera o construye un universo nuevo. Y en este corpus, no están ajenos los lugares en los que se transita, haciendo así una simbiosis de lo amoroso en la que participa el sujeto amado pero también la ciudad y sus avatares.”
Juan Antonio Calzadilla, Mariana Libertad Suárez y Alberto Rodríguez Carucci dictaron el veredicto en ensayo. Seleccionaron los trabajos Amor e insurgencia. La poesía de Víctor Valera Mora de Betulio Alirio Bravo Arteaga; La caída perenne. Ensayos sobre el tema de la muerte en los poemarios Élegos y Muerte y Memoria, de Eugenio Montejo, de Eduardo Tovar Zamora y De la retórica a la ideología. (Un análisis de No escuches su canción de trueno, de José Roberto Duque), de Rebeca Pineda Burgos.
El jurado premió la obra de Betulio Bravo por “tratarse de una obra de comunicación eficiente, que -empleando nuevas categorías de análisis- hace una indagación justa y atendible sobre la escritura de un poeta que amerita estudio y nuevas revisiones. Asimismo, se trata de un trabajo con amplio sentido histórico que brinda contextos interesantes para el lector”. Otro de los ganadores, Eduardo Tovar Zamora, resultó premiado por “abordar un tema de innegable interés dentro de los estudios literarios venezolanos, con evidente apego al discurso académico y una claridad expositiva suficiente para convertirlo en un texto analítico y, a la vez, de fácil lectura.”
El estudio De la retórica a la ideología de Rebeca Pineda Burgos fue seleccionado por “su audaz y sugerente lectura de los imaginarios contraculturales y de sus códigos expresivos en las periferias urbanas, según las representaciones discursivas de la complejidad vivencial, dramática y emotiva elaboradas con habilidad en la narración de un escritor venezolano de hoy.”
En dramaturgia resultaron seleccionadas tres obras: Breves de Daniela Jaimes Borges, Cambiemos de vida de Adolfo Oliveira Otero y Blushon dorado de Carlos Miguel Carrillo Requena. Según Elio Palencia, Alberto Sánchez y Néstor Caballero, miembros del jurado Breves fue elegida por “su alto nivel formal y de contenido. Gran ejercicio imaginativo y de libertad expresiva. Indagación en temáticas esenciales del ser humano: la culpa y la culpabilización propia y del otro, el castigo social e interiorizado, la complejidad de las relaciones de dependencia, en tonalidad sartreana. Alicatada estructura y progresión dramáticas, así como excelente elaboración de personajes. Preciso sentido del tiempo y el espacio teatral. Propuesta muy contemporánea, en relación tanto a lo literario como a lo específicamente escénico. Gran dosis de poesía.”
Cambiemos de vida se destaca por “su gran potencia dramática, contemporaneidad formal y de contenido. Eficaz estructura y excelente progresión dramática, con un planteamiento más allá de lo inmediato, mordaz, crítico y depurado humor.” Mientras que Blushon dorado resultó ganadora por “su gran manejo del lenguaje popular venezolano expresado en el conocimiento de los recursos escénicos, revelando nuevas alternativas de relación familiar y sus complejidades, indagando en temáticas como género, diversidad sexual, deseo, machismo y familia.”
El jurado de dramaturgia reconoció “con gran satisfacción la voluntad ética y estética de las obras participantes, donde existe un evidente interés por indagar en temas que funcionen dialécticamente en las esencialidades humanas.”
El jurado en la especialidad Literatura para Niños, Niñas y Jóvenes estuvo integrado por Mireya Tabuas, Armando José Sequera y Yurinis Prieto. Declararon el premio desierto debido a la ausencia de libros de calidad uniforme. El jurado expresó “Varios de los libros presentados tienen texto o páginas valiosas pero, en conjunto, no están bien logrados”.
En narrativa los miembros del jurado Laura Antillano, Sael Ibáñez y José Luis Palacios seleccionaron tres obras ganadoras: dos de cuentos Duendes de mi casa de Heberto José Borjas y La vida mientras tanto y otros relatos de Edgar Ferreira Arévalo, y una novela Los hijos de Israel de Geyser López. Asimismo recomendaron la publicación de la novela La vuelta de Pepita Garabato de Marilyn Gutiérrez de Vásquez.
Para cada uno de los géneros el premio consiste en la entrega de Bs. 1.500,oo (mil quinientos bolívares fuertes) y la publicación de las obras seleccionadas en Monte Ávila Editores.
PrensaMonte Ávila Editores

Naufragios

2009-06-04T11:53:00.000-04:30

Estoy ungida de naufragios
y en cada cataclismo recuerdo
las sogas que me cuelgan

no hay piso para quien navega
sobre veleros vacilantes
y arrastra
como yo

las alas de pájaros
que forcejean
fuertes
en pugna
por escapar de la isla que llevo por dentro.

ADORATORIO

2009-06-03T16:51:00.002-04:30

En esta pagoda otoñal
que encierran tus ojos
me siento a exprimir la lascivia
sabrosa
que purifica mi descaro
y me vuelve cínica

PARODIA

2009-06-03T16:49:00.002-04:30

Tu silbido encanta la serpiente
que llevo oculta
bajo el traje de mujer difícil

límpiame en el tránsito ácido
de hace un lustro
cuando vacié las palabras
sobre tu amor diminuto

MISERICORDIA

2009-06-03T16:38:00.002-04:30

Se misericorde
no destruyas mi reputación indemne
de señora insigne

miento
este antifaz obsoleto
marchito
incomoda más de la cuenta

sílbame la esperanza
en un solo canto
que enlace mi desvergüenza

LA ÚLTIMA PARTICULA

2009-06-03T16:23:00.001-04:30

Vencí al cinismo
su mortaja me soporta sin piedad

en esta escalada a la torre del amor
la última partícula de insolencia
se ubica genuflexa
ante su recuerdo

ESTA VERGÜENZA QUE MENGUA

2009-06-03T16:20:00.002-04:30

Mi vergüenza mengua
como la astucia del cangrejo
cuando se esconde en la orilla
y la única sílaba valiente
que brota de mi voz
es decirte que sí

MISERICORDIA

2009-05-28T10:31:00.001-04:30

DISIMULA

2009-05-28T10:28:00.002-04:30

Disimula
que nadie sepa que ahora nos acompasamos
ni de tus piruetas sobre corcheas

disimula tu paso felino
y el ensayo de cumplirme los sueños

CONJURO

2009-05-12T14:20:00.004-04:30

Por una sola de tus migajas
soy capaz de sobornar mis pudores
y preparar un conjuro
que procure tu piel
ocupando la mía para siempre

Corazón de león

2009-04-02T07:58:00.003-04:30

"Y hubo tanto ruido

que al final

llegó el final"

Joaquin Sabina - Cantautor

Corazón de león huyó temprano de la tristeza. No supo lo fácil que hubiera sido emplazarla, diluirla. A cambio eligió la ruptura de un abrazo, el prestigio quebrado, una ausencia esponjada sobre el respaldar de un lecho mortecino, sin aroma de cordura.
En esos simulacros de resurrección, mis pies con huellas de derrota no sirvieron de antídoto.
Bienaventurada yo, que no me introduje en la mente azabache ni en proverbios incoherentes.
Hoy solo albergo absolutos, liviandad y la gracia de los peces inquietos que alguna vez, cautivos, nadaban en un tarro de harina refinada.

Acuarela Martínez.
02-04-2009. (8)

REDENCION

2009-03-30T17:04:00.001-04:30

Sobre este lecho
descansa el vacío
insigne pedestal del ausente

en este altar de sacrificio
fracturo el mito
en honor del caído
resurrección de amor
y vida.

REVELACION

2009-03-30T16:51:00.002-04:30

Esta fotografía de grano antiguo
encaja en un marco fabulado
cándida la mueca
sumisa la sonrisa
historias creadas
que evitan explicaciones simples
sin verificar

monstruo de rostro frágil
leyenda amarilla
derriba la fábula
Muéstrame.

Foto: genealogiablog.blogspot.com/2008/06/la-revist...

EN LA MINUSCULA INGENUIDAD DE MI PECADO

2009-03-30T16:44:00.001-04:30

Ya no es tal
la minúscula ingenuidad
del pecado mordido

si yo fuera Dios
adelantaría el momento en que desciendo

inútil el adorno que despliego suspendida

necesario el embeleso que produzco
después de la caída.

Jabón y lágrima

2009-03-30T10:45:00.003-04:30

Fui menos que nada
habitual
delatora de pecados
nada humana
hostil

escaldé las metáforas
en ollas refractarias
y fui esponja que absorbía
jabón y lágrima
dolores blancos
que manchan
inclementes
desahucio
alumbre
desierto

EXILIO

2009-03-30T10:32:00.004-04:30

Si lo abrazo
toco sus hombros
y me caen los verbos de costado
se asientan en un cuenco silencioso
que vacío todos los días
sobre hojas de papel en blanco
que algún día fueron exilio

Imagen: Leonid Afremov

Pésame

2009-02-11T10:07:00.002-04:30

“El pésame no es más que una forma elegante de jugar al hipócrita.”
Acuarela Martínez

Pésame

Demasiada vida malgastada
y este exceso de trasnocho que da muerte al verbo
un rasguño en el aire
ruido
y después del último murmullo
silencio.

Memoria y cuenta

2009-01-15T10:50:00.002-04:30

Reconóceme.
Hurga
Abre una hendija
y no encontrarás nada
No hay cálculos ni resultados
Creo, más bien,
que he comenzado tarde este pasaje.
No hay retroceso
Si te asomas,
puedes ver la barbarie o el silencio.
O ambas.

Caduco

2008-12-31T16:21:00.000-04:30

Este año caduco
resbala por mi espalda en caída libre
y una primicia efervescente
ciclo que llega
asciende desde mi ombligo
como pulpa de fruta,
lista para devorar

Yo creo en ti...

2008-11-28T10:22:00.002-04:30

El ausente

2008-11-27T09:12:00.002-04:30

El arco con musgos verdes, colmado de colores y muñecos navideños. Y no está.
Bajar un poco la visión y encontrar un pueblo miniatura, hombres en faena, establo con niño que está por nacer. Pero él no está.
A la derecha se yergue el árbol que anualmente ilumina los salones. Otrora sirvió de instante relajante, quejumbre de la estirpe procreada. Ahora sucumben los matices que irradia, detrás de los muebles, bajo las patas de las mesas. Y él no está.
Una vela, centrada en un pastel ausente, merengues derramados, dulce inútil que nadie saborea. No está.
Un convite desierto, donde nadie mencionó el número de años cumplidos, donde todos evitaron comentar la fecha porque no está.
Y no está porque no quiso estar. No está porque todos tenemos el sano derecho de no estar.
Noviembre pasó con las mismas fallas, los recuerdos intactos, el dolor que punza en la arista de mi dermis.
Y él… no está.

Pertinaz

2008-11-08T20:46:00.001-04:30

Yo estoy allí
reincidente y repetitiva
como esas letanías que aburren
y se desprenden de las paredes de los templos
el trago de café monótono
de todos los días a la misma hora
sin aprender que una vez que el cloro cae, blanquea
y no hay forma de reavivar el color de una tela.
como los pergaminos, amarillentos
como las vigilias de fin de año
que reiteran las mismas promesas
que nunca van a cumplirse.
Allí estoy clavada como los cuadros
reincidente
repetitiva.

Vínculo

2008-11-02T02:03:00.001-04:30

Siento rabia. La rabia es conmigo. Esta lucha incesante contra este yo incrédulo y pacífico que intenta seducirme.
No han cesado los fantasmas. Un combate permanente me avisa que las huellas me acechan.
Hago preguntas, tal vez al viento. Algún componente debe haber fallado. ¿Es que las cosas del alma no aceptan mecanismos?
He intentado analizar estos fogonazos que, de momento, no parecían claros.
Una lluvia de luces pequeñas me cegó y, al final, el mismo cordón que creí desecho, me ata a lo que nunca supe si fue cierto.
Ni yo misma puedo comprender la naturaleza de esta visión absurda. En mi más superficial consciente, admito el error.
¿Qué extraño colgajo he dejado olvidado que aún late e intenta regenerarse?
¿No se, acaso que los cadáveres no renacen?
Tengo un ego demasiado voluble que se disputa mi voluntad y la destroza.
Le advierto paciente que se aleje. Suplico clemencia, silencio, soledad.
Y es el mismo sujeto quien me ata corto y ceñido al recuerdo, al vínculo o a mi.

Liturgia

2008-10-22T09:40:00.002-04:30

No es en balde mi liturgia diaria que repite frases de mi amor pagano.
Lengua que secuestra y me convierte en rehén voluntario de unos labios que en las noches van matando esos bichos. Los prejuicios yacen quietos bajo la cama que me sostiene.
Y reímos mofándonos de la perfección del universo.
Reímos.

Intemperie

2008-10-12T11:30:00.000-04:30

Recuerdo esa irrealidad. La ausencia de dioses, el acto recurrente de ocultarme retirada en un solo silencio, la humedad permanente bajo las cejas, la inercia mientras chorreaban aguaceros y poco importaba.
La recuerdo, ahora con distancia, y ya no me seduce la idea de revolcarme en tonos grisáceos, ni cerrar las puertas de las jaulas.
No he vuelto a mencionar al abandono como excusa a mi escaso aprecio a mí misma.
Lubriqué los nudos de mi vida y creo que las sogas se estiran tan limpias que puedo escurrirme de cuclillas sobre ellas sin miedo a tropiezos.
Me cubre un techo, de donde cuelgan albures con hebras de nylon fino. Parece que flotaran.
En las esquinas estallan meteoros maquillados con destellos blancos.
Ya no hay intemperie. Solo vida detrás de una curva que tomo con cautela.

Veredicto

2008-10-12T11:23:00.000-04:30

Yo solo se que ha muerto.
Que ha sido mi bisturí inquisitorio
el que lo ha asesinado.
Pero fue primero él quien cometió el atentado.
En defensa propia –dije-
Y esperé el veredicto en el estrado.
Después de tanto ritual inútil,
de tanta dualidad que se disfraza,
por fin hallamos la evidencia,
se puso al descubierto su coartada.
Fue estricta la sentencia,
me arrojó al pozo de las fieras,
para que callara.

Acertijos

2008-10-07T11:39:00.000-04:30

Me cansa la espera. Sobre todo aguardar los resultados, masticar la expectativa, como una goma de mascar que ha perdido su sabor.Me agobia, aún más, la pérdida del norte trazado, cuya única consecuencia es un señalamiento implacable, soez, repetido tantas veces en mi historia, que apesta más que un queso añejo fuera de refrigeración. He aprendido que vivir es fácil. Es mi decisión el tiempo depende absolutamente de cada uno. Pero la espera me agota, pudre el movimiento de mis sentidos y yo, en un acto desesperado por conseguir la armonía, sigo pataleando como un insecto que, irremediablemente se extinguirá pronto. Cada minuto está lleno de arenas movedizas. Me pregunto si dar el siguiente paso hundirá mis talones o colocará mi cuerpo del otro lado de esa ribera. El tiempo es mío, pero me cansa esta danza de la espera. En esta combinación no hay números conocidos, solo señas, jeroglíficos, claves que descubrir. Y se me dan tan mal los acertijos…

Muérdeme

2008-10-05T01:34:00.001-04:30

Muérdeme, pero no me desgastes.

Acúname primero en el cuenco de tus manos.

Luego, déjame ser pulpa en el paladar.

que tu lengua me columpie de un extremo a otro,

como un pequeño pez que se deslizacon sabor a gloria.

Paladar

2008-10-05T01:29:00.002-04:30

Sabe a dulce circunstancia,

a rutina que muere entre los muslos,

a la apuesta de dados en que me dejan ganar.

A cauce donde brotan mis pecas, a ritmo,

punteo de guitarra que suena como orquesta,

a tinta china que delinea un afecto.

A sábanas prestadas que luego tienen dueño,

a rincones preferidos, a huésped que se instala.

A seda que resbala lento desde los hombros,

a bosques medievales que enamoran doncellas,

a cuentos de niñas que esperan su primer amor.

A lengua insurrecta,

al atado de vientos que desanudan huracanes

cuando me rozan.

Coraje

2008-09-25T16:49:00.001-04:30

Se sintió irrumpida por cortinas de agua que entraban en sus fosas nasales, le asaltaban la faringe sin dejar paso siquiera a un delgado hilo de oxígeno. Por momentos creyó todo perdido, túneles oscuros acariciaban sus párpados, obligándoles a cerrarse. En miles de ocasiones en que el agitado maremágnum la impulsó fuera del agua, escuchaba su nombre pronunciado por vocecillas familiares. Nunca pudo tocar fondo más de un segundo y le sirvió de salto para alcanzar la superficie de nuevo. Una brazada tras otra y de pronto se vio sujeta a una orilla en la que pudo dar el primer paso sobre tierra firme. Lo que vino después no fue más que el relato de lo inmediatamente vivido, mal recuerdo, cicatrices de golpes recibidos, llanto. Un grupo de personas acudió a su encuentro, hubo preguntas, solidaridad, atención, cuidados. Hablaban de condecoraciones futuras, homenajes. Con el tiempo escuchó montones de halagos, muestras de asombro por su coraje. En aquel cataclismo, mujeres de su misma altura, quisieron colocarla en una especie de altar al heroísmo. Tal actitud fue rechazada por ella. Los valientes son aquellos que, por propia voluntad, toman la decisión de afrontar el peligro, pese al temor, a las probabilidades escasas de éxito en la misión que emprenden. Se cansó de repetir que nunca decidió dar un paso al frente ni sumergirse en la marejada. Un empujón sorpresivo la hizo partícipe y, una vez dentro, no tuvo el chance de retroceder ni arrepentirse. El aprendizaje fue valioso, rico en crecimiento, coraje, mas no electivo. Su visión actual frente a las tragedias, ha cambiado de manera radical. Se crece en lo difícil y corroborar que solo circunstancias de grandes proporciones son capaces de hacernos madurar y apreciar los dones, es gratificante. Ella no quiso galardones póstumos, solo atesoró el recuerdo de una mujer que persistió en el camino, tal vez ya sin deseos, cargando los sueños descosidos, propios y ajenos y que, pese a ello, siempre sospechó que había algo más que color detrás de un arco iris.

Bajo mis párpados

2008-09-13T16:22:00.001-04:30

Quédate allí lo suficiente.
El tiempo exacto de una eternidad secreta,
el espacio oculto de las hojas de los libros que leo.
Quédate, sin cadenas,
libre bajo mi dermis haciendo malabares
en la sonrisa que produces,
en mis dedos sin alianzas,
en mi espacio sin cadenas,
en mi borde que no es frontera.
Allí te quiero,
como vives bajo la mirada que proyecto al cerrar mis ojos
y revivir los momentos contigo,
libre de cualquier circunstancia que te angustie o te limite.
Quédate, si quieres, bajo mis párpados.

Ofrenda

2008-09-06T21:46:00.000-04:30

Prometo que el maíz estallará en cotufas,
que los temblores serán legítimos,
notas de flautas dulces colgadas con alfileres,
un sueño exótico que sepa a mañana,
acariciar mis recuerdos de niña,
tu boca anclada sobre mi frente,
salpicarte de rastros y huellas de mi.
Ofrendaré aromas de mandarinas,
pétalos sobre las sábanas,
prestarte mi almohada más pequeña,
humedecer tus desiertos,
respetar tus silencios,
buscar la savia en tu nombre,
que encuentres sorpresa en el mío,
hilvanar la paciencia que me falta,
olvidar los relojes en tu presencia,
tararear la canción que habla de tu luz,
estirarme sobre tu pecho cuando amanezca,
coserme a tu historia
y rellenarme de tu voz.

Soborno

2008-09-06T21:01:00.000-04:30

Me soborna. Su labio inferior me soborna. Me vuelvo pequeña, del tamaño del espacio de sus hombros.
Me acuno allí. Lo habito y él lo sabe.
Me visto de laguna y le permito que despoje mis aguas y desnude este peligro consciente que se hace diminuto en el mínimo trayecto que hay de mi hasta él.
Ha dispuesto este lugar para mí. Construye la vigilia, donde mis versos resbalan en los costados de su espalda.
Me soborna. Lisonjea mis tacones y lo dejo que haga piruetas con sus besos de viento y me disperso más allá de una cintura para llevarlo lejos, tomando mi mano, donde la nada matizada de azules y blancos nos albergue.
En ese dominio, el mundo volverá a ser mío.
Me soborna. Y yo, me dejo sobornar.

Germina

2008-09-06T20:54:00.002-04:30

Todo está allí, dentro de ti. Deja que germine, con la labor del tiempo, con una caricia de plumas.
Soplaré suave sobre las semillas dispuestas. Lluevo ya, llovizno.
Y esa humedad estimula, sin remedio, la aparición de los brotes.
Me tiemblas dentro, como las cuerdas de tu guitarra cuando tocas para mi.
Ya se oyen bajo la tierra las diminutas percusiones de tus plantas que saben a dulce cosecha.
Germina. Vive. Respírame.
Cierra los ojos y siente. La semilla está en ti.

Sed

2008-08-26T05:18:00.002-04:30

Dame de beber.
Estoy árida.
Desértica.
Moja la tormenta seca
que me rompe por dentro.
Humedece el silencio
que nace del vértice
de la inmensa soledad.
Salpica mis aristas
de ese rocío de ti.

Razones

2008-08-26T05:13:00.003-04:30

Lo quiero por su olor a felino limpio, astuto, que cela mi cuerpo y olfatea mis ganas.
También por su mirada de lobo, aunque no esté la luna llena.
Por la sonrisa de duende, que adivina lo que pienso y presupone mis deseos haciéndolos ciertos.
Lo quiero con orgullo, sintiéndome a su lado la mejor hembra.
Por sus labios de viento, que me elevan el sueño aún en la distancia, por su sombra que cobija a mi diestra mis momentos de frío.
Lo quiero porque me llueve a tempestades en el verano copioso y, paradójicamente, broncea mi ternura cuando tirito.
Porque a veces no me entiende y eso me inspira a hacerme más explícita cuando le hablo al oído.
Lo quiero porque quepo en su pecho, en el arco de sus brazos, entre sus dedos de músico, en el fondo de su ombligo y me acomodo reposando en todos ellos.
Por eso lo quiero.

Fotografía: Bodyscapes

En otras tribus

2008-08-22T20:27:00.002-04:30

Como en el principio, todo vuelve a su origen –de donde quizás, nunca debió alejarse- mas fue necesario.
No se sabe bien si hay que retornar, si no se ha vivido.
Mientras te esperaba, anudé vientos en mi paladar, anduve pescando un amanecer distinto, pero en las tardes, silente sobre las aguas, mirando como envejecía mi reflejo en los cristales de una nieve que nunca vi.
Nadie vio mi verdadera yo sumergida en letras para siempre.
Juzgaron el exterior de este cuerpo que deambula en los días comunes y condenaron mi distraído aspecto de mujer normal, sin serlo.
Pero el límite, ese mismo que ahora palpas con tus dedos y me hace regresar a ti, ese no lo notaron.
Así te fuiste colando por la fisura que otros dejaron disecar sin medicación, barnizando este bendito silencio con ese verbo tentador e instalándote prometiendo paraísos que ya no espero.
Esta es la porción de vida que nos toca.
Muchos hombres han escrito por mi y para mi en otros tiempos y no me heredaron el júbilo.
Así que me cuelgo, ya cansada de tus ojos, desprendida y desconfiada y encuentro un sosiego distinto que se resbala entre unos grises que me quieres enseñar.
Y puedo llegar a sentirme nube que alberga una lluvia de nueces.

Trueque

2008-08-02T20:56:00.000-04:30

Le cambio los minutos que desperdicia,
esos que tanto me hacen falta,
por un par de máscaras manchadas de ironía,
un escape que le haga entender la vida,
una hora en carrusel...
Si acepta la permuta, seré capaz de cederle un poco del brillo de mis ojos
cuando amanezco entre sus brazos...
Le negocio esas miradas primeras cuando despunta el día,
que son espejos que deseo permanentes, definitivos.
Se los cambio por docenas de horas extintas, de inútil recorrido,
esas que abundan en sus días.
Le cedo la tersura que queda en mi piel a cambio de su presencia,
la compenso con esa paz indeleble que excede el borde de las noches,
y en sutil regateo, hasta soy capaz de intercambiar años de mi vida
por su eterna compañía.
Que me deje ser dueña de su asombro,
de la risa que salpica mis locuras,
que se quede, cenicienta, rumiando sus dolores,
suicidando los restos del amor que le extingue la apatía
y confiera a mis dedos la potestad de construir recuerdos
en un futuro que esté próximo a llegar...
Yo solo quiero el suceso
que detiene los vellos de mi piel al observarle,
saciar su hambre de ternura,
espantar de su memoria la tristeza,
coserle mi sombra a su espalda,
conforme lo pidan sus ganas de libertad.
Años... qué le parecen unos años de mi vida
por solo unos instantes
que haré eternos si fuese mío...?

Perdona si no me despido

2008-07-30T22:08:00.001-04:30

Dispénsame este pequeño acto de desalojo, pero no podría arreglar mi equipaje sin intuir las veces que he de quedarme sola esperando tu compañía.

Excúsame si ya no soy capaz de creer en un futuro que no va a pertenecerme ni en verte cruzar el umbral cargado de sonrisas, ni los encuentros van a vestirse de fiesta por largos días, ni tendremos un mundo lleno de tardes de escapes y complicidades ocultas.

Tengo el derecho a que me justifiques, ya no soporto los silencios largos, las evasiones.

Me hubiera gustado un adiós repleto de esperanzas, pero no me queda bien la tragedia y las expresiones novelescas.

Por eso, haz un gesto de disimulo, sin voltear a ver que lloro hacia dentro, que mi boca es incapaz de soltar una palabra, que siento como mil pájaros desesperados buscando alpiste dentro de una jaula.

Perdóname. No quiero repetir la experiencia de reprobar coartadas inventando expectativas que jamás van a presentarse, masticando soledad.Dispensa si apuro mis pasos al cruzar de acera, tu pasión no me corresponde.

No tengo tiempo de esperar decisiones por largos períodos mientras me lleno de apatías y sé que seré condecorada con la orden de comodín a capricho.

No puedo voltear a verte sin que me duelas… perdona si no me despido.

Disímil

2008-07-18T07:59:00.002-04:30

Detesto las rosas. Y todo aquello que se suponga común para cualquier mujer. Lo que encasilla, lo que, de alguna forma, hilvana vidas en el mismo collar.
Reniego de trabajar en serie y que mi labor sea el promedio resultante de lo que otros hacen. Esta gente que se agrupa nunca sobresale, nunca es diferente.
Adoro ser diferente. Amo un garabato del cual pueda desprenderse un trazo difuso y crear una figura a partir de ese punto, un zigzag, un giro repentino de la línea recta
No existe lo perfecto, no funciona lo condicionado a una regla específica, cuando no se toma en cuenta sensibilidad humana.
Por ello me miran raro. Debería desmayarme si me obsequian una rosa y no lo hago. Tampoco se fingir aprobación ni complacencia, se me nota en los pliegues de mi boca.
Sucumbo ante un tulipán. Las rosas están en las calles salvajes, abundantes. Cuesta conseguir los tulipanes.
Así sucede con muchas otras cosas. Lo tradicional abunda. Prefiero estar en desacuerdo con lo habitual.

Intacta

2008-07-13T11:56:00.003-04:30

La visión es distinta,

el horizonte,

el panorama,

las circunstancias,

los espacios,

los caminos,

los juegos,

los círculos de tiza,

las personas,

lo que dijimos,

lo que callamos,

mis versos,

tu risa,

los artificios usados,

las verdades,

las mentiras,

el tiempo vivido,

el paso que no dimos,

la música que aún no escuchamos juntos…

Pero la piel dejada en suspenso,

esa,

está intacta.

Déjame

2008-07-06T19:59:00.002-04:30

Déjame ser todas las mujeres en una sola,
la insinuación sonámbula que te afiebre.
la paz de este secreto,
una pluma que vibre con la guitarra,
la brecha en la hendija,
mi mano en tu tobillo.
Déjame ser un minuto de magia,
la ley quebrantada,
la aventura, la zozobra y el norte.
El ardor que te emociona,
el dolor dulcificado,
la letra de tu música,
el pétalo, el polen, el cielo y el infierno,
el grito y la plegaria,
la reverencia y el pecado,
la tiza con que escribes mi nombre,
los dedos que soplan melodías,
el remedio y el efecto secundario.
Cierra los ojos y… déjame.

Derechos reservados

2008-07-06T19:55:00.002-04:30

\Dícese de la actitud posesiva de un individuo al pretender ejercer el control absoluto, mental, emocional y físico, creyéndolo patrimonio exclusivo.\

Sonríe ahora. Tu boca, sumisa, que es solo mía, obedece ante mi rictus. Miénteme, hazte eco del deseo que declaro.
Miénteme, dime que somos uno, finge que aún hay magia y que, en honor al contrato que firmaste, harás siempre mi voluntad.Miente, otra vez, alaba mis costillas, di que son las mejores. Mejor aún, que son las únicas, que no habrá otras, aunque un día la visión que tengas de mi cuerpo, solo sea un recuerdo, una imagen que se perdió en el tiempo.
Miente… alimenta mi ego, mi neurosis afectiva.
Convénceme de lo conveniente de la transacción que hicimos, esa que me hizo dueña arbitraria de cada movimiento de tu vida.Hazme creer que me respetas, como no me respeto yo, que te perdono por ser el falso súbdito que entierra mi vida por voluntad propia. Conviértete en mi apéndice y miente de nuevo, recuérdame todo lo que abandoné por ti y págame lo justo con tu vida y con tus actos. Déjame controlar hasta el último de tus pensamientos.

Inféctame de la disparatada idea de que no podrías vivir sin mí, eso nutre la relación y mi adicción por retenerte.
Muéstrame la mansedumbre que no quebrantarás porque pagué un alto precio por controlar tus emociones.
Distorsiona el verdadero sentido del amor, adhiérete a mis horas, depende de mis mandatos.
Obedece, dócil y callado, no desates la ira de mis celos o destruiré cada ser que se te acerque sin compasión ni tregua.Convéncete, yo soy el único ser insustituible que comprende, tú último recurso y, a pesar de mis arrebatos, confiesa que no podrás continuar sin mí.

La adicción afectiva es el peor de los vicios.
Walter Riso

Fotografía: Antonio Mas Morales

Ni eso

2008-07-06T18:46:00.001-04:30

Y... ¿Qué sería de la venganza

sino seguir haciendo excelso,

su recuerdo?

Así que, ni eso.