Faena Taurina

Dando inicio a la corrida, la cuadrilla zapateó el ruedo como preámbulo del cortejo que pronto traería a la muerte.Trajes de luces, flecos, madroños coloridos y un millar de cascabeles, servirían de fondo al escenario.Dispuesto a preparar el altar del sacrificio, un arenero aplanó la tierra, lo siguen los mulilleros y los chulos de banderillas. Se abre el paseíllo y un singular alguacil obtiene del presidente la llave de la puerta de los toriles. El permiso está concedido.El torero avanza, capote al vuelo, lo sigue el banderillero y el insustituible picador. Rezagados, a la espera del momento final, aguardan los mozos y las mulas de arrastre para llevarse al cadáver llegado el momento, símbolo del triunfo.El toro, en lucha permanente, inicia los pases, se queja, ataca, retrocede, patea en lo que él considera una lucha justa. No advierte la traición de los picadores, el filo de las banderillas.La sangre gotea, la arena absorbe sin dejar rastros. El toro embiste con la furia que produce el dolor, un pase de muleta, a lo sumo dos, y, en escasos minutos, el estoque le atravesará el corazón.Se acierta la estocada. Una ovación acontece, euforia colectiva que solicita, adicionalmente, un poco más de sangre, las orejas, el rabo, premio codiciado cuyo permiso autoriza el Presidente de la Corrida. En el último tercio concluye el pasatiempo y un asesino es llevado en hombros por la multitud, proclamándole un héroe. Me convertí en la protagonista de la grotesca función, papel que me impusieron. Yo fui el toro que, en tres actos, trató de salvarse de la estocada. Tres pases de banderillas aceleraron la agonía.Sufrir es una elección que no tiene el toro. Padecer es una designación que no voy a tomar.Y es que yo no soy un toro.