jueves, diciembre 10, 2009

CULPA Y SAUDADE
















esta fecha estalla en la pared miserable
del rechazo
genuflexa
no soy más que un superhéroe
ante la ausencia

fuera de mí
las luces del árbol
me son indiferentes
la gente común
tiene como presente
el juicio sin evidencias
mi juicio

sin embargo
se sirven mi vida
en banquete de culpas
como plato fuerte
en esta saudade de la navidad










Ejercicio de la Navidad más triste

Taller IMAGO MUNDI
25-11-2009

CENTINELA DEL SOLSTICIO

“…pero que como yo
no olvida
que los bosques crecen dentro de las personas”
Miguel Marcotrigiano Luna






llegó iluminado
inesperado
custodio de su alero rojo
surcado por el oro
regio
majestuoso
salta de la caja
imponiendo la certeza
del centinela del solsticio
nunca abatido
por la intemperancia del mito

entonces supe
cuánto esperé su arribo
seguido del batir de banderillas

mis sueños pendulares
enganchan su brazo firme
y el cascanueces anuncia
la apertura de un tiempo infinito de castañas
desprendiendo el aroma
de la órbita de mi humildad

esta navidad contiene el espíritu de todas las demás







Ejercicio de la navidad más alegre
Taller IMAGO MUNDI
05-12-2009

VEN A CUBRIRME DE VICIOS



“hay pasiones más hondas
que el amor que las desata”

Adriana Bertorelli







derríbame de un todo

deja que me vaya de mí

sin arrepentirme

permite que me cubran tus vicios


sé discreto

la insolencia me hace perder el equilibrio


me queda esta palabra famélica

como alarde impúdico

que aguarda el eco fugitivo

de tu impaciencia


te ruego

ven

bendíceme



10 dic 2009

viernes, noviembre 13, 2009

PANDEMÓNIUM DE LO PREDECIBLE


vengo de una raza hechicera
sin raíces
sin patria definida

en mis ancestros
hubo una serpiente
que odiaba las manzanas

paseo a diario
en este bosque de sumisiones
donde se arrodillan
los irrecuperables
cargando sus propios precipicios

aquí
cerca de mis aquelarres
una noria da vueltas
dando vida en el recuerdo
a los que no merecieron nacer

mi condición
sonríe ante lo predecible
y se hace diminuta
en los dolores

esquivé los caminos inmisericordes
mi tránsito es menos insigne

por eso
no sé si vas a quedarte no sé
en este pandemónium
que me circunda

martes, octubre 20, 2009

ARS POÉTICA DE LA AUDACIA



No tolero la duda. No permito la costumbre. No más cárceles. No negocio mi palabra. No comparto mi grito irreverente. No acepto el vilipendio de mis genes. No me asiento sobre tierras demasiado firmes. No vendo mi silencio por una alcoba circunstancial. No hablo en dirección del alarido. No alquilo mis ausencias. No asimilo el abandono. No navego sobre la culpa. No acaricio la lástima. No desciendo del Ícaro con el que escribo. No me tienta la culpa. No me oculto de la prepotencia de los hombres. No controlo la traición. No perdono subestimaciones. No persigo el ritual de las multitudes. No me subyugo frente a las monedas. No enjaulo mi letra profana y resentida. No apruebo la sobre protección. No acepto el no puedo. No manoseo agujeros del pasado. No manejo los grises, me balanceo en el color de la audacia. No me maravillo suficiente por temor a mi propia arrogancia. No hay comienzos fáciles conmigo, sin invocar el eco oportuno de la libertad. No aprendí a soplar sobre la opresión, el espacio mínimo de mi aliento ha gestado mis propias tormentas.

DIOS NO ESTÁ DE TURNO



uno tras otro
el estallido
no hay sangre siquiera
en esta hoguera que me alcanza

y los fusiles siguen escupiendo
mientras los cuerpos caen en Trang Bang
como fichas heridas a los costados

atisbo el paisaje
humo denso
duele mi grito agónico de banderas
y no sé si Dios está de turno
cuando prefiero el fin de esta tiniebla
al lastre que dejan las pieles
que se desprenden de mi espíritu

esta estampa grotesca que ahora soy
será la prueba donde se escuden los impíos

AFUERA DEL ASOMBRO AJENO




la realidad es un vértigo que huye
mientras los faroles apagados
son centinelas del reencuentro
la vida me lee en su rostro cercano
y me voy de mí
cuando puebla mi asombro
entregado
ingenuo
bajo el mayúsculo roce de un descaro
que corre silente en las aceras

demasiada es la palabra
que rueda sobre este pavimento
que nos sostiene venciendo labios arrebatados

así
ni un pliego de papel
tiene cabida entre nosotros
y es posible
que hasta suenen aplausos
del mundo que nos inaugura

entonces
me crezco
iluminada
en esta calle de París que se parece a todas
a nosotros
y mis labios se hacen nido entre los suyos
en la húmeda acrobacia de nuestra insolencia

lunes, agosto 31, 2009

EL GÉLIDO REQUIEM QUE AÚN ARDE






Te pienso sucia
tesoro de piedra
buscando en ejércitos
la piedad que adoleces

te comparo con olvido
herencia de estigma y tragedia
perdiste el juego en que gané
un sepulcro sin nombre
al que no vienes

dónde quedó el pájaro de vida que agoniza
dónde mi leyenda pagana destruida

el cielo se insinúa en un venablo
de perdón por la rutina

hierves mi recuerdo en esta fosa de ironía
y vienes a contarme que estoy muerto

mi funeral sigue ardiendo
en un preludio del infierno

LA ALFORJA DE AQUILES




tu aliento minúsculo
se ha nublado de duelo

quedó tu cuerpo barnizado de penumbra
solitaria compensación
por el embargo de un sueño
de animal herido

como un amuleto sellado
en el tejido de la alforja de Aquiles
como el súbito alivio de la fiebre
este oráculo te surte de humedades
en la planicie de tu verbo
otrora desierto

finalmente
permites que pueblen la viudez
con besos que expían culpas
en rituales de viuda
donde el drama desaparece

sálvate ahora del cautiverio

viernes, agosto 28, 2009

VULNERABILIDAD DEL MINOTAURO










nos parecemos


le apuesto al temblor de un capricho

mi cántaro roto

ofrece las mismas figuras de tu cautiverio




sabemos de las prisiones

del horror del duelo

el luto nos hace vulnerables

elegía de fruncirnos

evitando el beso de la culpa

lo ácido del precepto inmaduro


nos sabemos


en la textura del colmillo

al torcer los labios hipócritas

de la condolencia


las viudas no tenemos

la estatura de la desvergüenza

cuando el mar se aquieta

fuera del laberinto



el recuerdo del héroe

se disuelve protegido

y sigue sumergido en el artificio eterno del dolor

mientras en la superficie

respiramos lo genuino

respiramos lo genuino



Acuarela Martínez

viernes, agosto 21, 2009

CARPE DIEM





ven a comulgarme
limpio de temores

tengo la terrible manía de escupir el miedo

DEL PÉSAME







el pésame no es más
que una forma elegante
de jugar al hipócrita

VUELO





Ella quiso barcos y él no supo que pescar…
Joaquín Sabina –“Ruido”


Afuera no hay más que peligros
y cuervos al acecho
no existe la luz sino el eclipse
dijo él

ella podó sus alas
las envolvió en un pañuelo
y salió

en su bolso se revuelca un sueño

lunes, julio 20, 2009

PERFECTO DECÁLOGO DEL BUEN POETA.

DECÁLOGO DEL BUEN POETA
Mharía Vázquez Benarroch


Papel Literario. El Nacional, Caracas 18 de Julio de 2.009

PERFECTO DECÁLOGO DEL BUEN POETA

Por: Mharía Vázquez Benarroch

1.- Sólo quien entra en poesía como se entra en una religión, dispuesto a dedicar a esa vocación su tiempo, su energía, su esfuerzo, está en condiciones de llegar a ser verdaderamente un poeta y escribir una obra que lo trascienda.

Religión viene de “religare”, volver a unirse con las cosas fundamentales del universo. Escribir poesía no es un juego, tiene un alto costo espiritual, y es un templo donde la Diosa pide su tibia limosna día a día, entonces… entra a ese templo con el debido y sagrado respeto: no entregues basura al lector, exponte en carne viva en cada línea. La recompensa será la eternidad.

2.- No hay poetas precoces. Todos los grandes, los admirables poetas, fueron, al principio, escribidores aprendices cuyo talento se fue gestando a base de constancia y convicción, de lecturas y de disciplina, de pasión por la escritura, que siempre será el primer interés…si puedes dejar de escribir, un día, y otro, y otro, dedícate a otra cosa, no pierdas tu tiempo pavoneándote de poeta.

3.- La poesía es lo mejor para defenderse contra el infortunio. Es terapéutica, sanadora, para quien lo escribe y para quien lo lee, por eso debe ser escrita con el corazón y revisada con la razón.

4.- En todo poema, aun aquel lector de la imaginación más pobre, debe poder rastrear un punto de partida, una semilla íntima, visceralmente ligado a una suma de vivencias de quien la fraguó. Si el poeta no tiene la capacidad de que lo entienda quien lo lee, simplemente “no existe”. No tiene derecho a existir para el lector.

5.- Un poema es, por definición, una realidad que es -y sin embargo finge no serlo-, una creación cuyo poder de persuasión depende exclusivamente del empleo eficaz de las técnicas del lenguaje y de la escritura, semejantes a las de los magos, que hacen magia con técnica, sin que la técnica se note. Por eso aprende las herramientas de tu idioma, las del oficio, trabaja profundamente los títulos (son la puerta de entrada al poema, a la vida), no cometas asesinatos ortográficos, ni saques a pasear tu ignorancia con impudicia…lee, lee, lee y vuelve a leer.

6.- En esto consiste la autenticidad o sinceridad del poeta: en aceptar sus propios demonios y en servirlos a la medida de sus fuerzas en cada poema. Escribe hoy como si fuera tu último día de vida, ese desgarramiento o esa alegría, quedará para siempre en el poema.

7.- El poeta que no escribe sobre aquello que en su interior lo trastorna, lo estimula y le exige, y fríamente escoge asuntos o temas porque piensa que de este modo alcanzará mejor el éxito, es inauténtico y lo más probable es que, por ello, sea también un mal poeta (aunque alcance el éxito, las librerías está llenas de pésimos poetas “jóvenes” hasta los 60 años y “famosos” entre ellos).

8.- La mala poesía que carece de poder de persuasión, o lo tiene muy débil, no nos convence , no conmueve nada en nosotros. El fin de un buen poema es conmover a quien lo lea, si al leerlo no pasa nada, es un mal poema.

9.- La historia que cuenta un poema puede ser incoherente, pero el lenguaje que la plasma debe ser coherente para que el poema sea genuino y tenga vida. Lee y relee lo que escribes, con exigencia, sin conmiseración, no vaya a ser que en unos años te arrepientas de publicar un poema débil o mediocre.

10.- La sinceridad o insinceridad es en poesía, un asunto ético y además estético. Si bien es cierto que la literatura es puro artificio, la gran poesía consigue disimularlo y la mediocre lo delata. Lo que guardan los siglos de grandes poetas como Homero, Safo, Ovidio, Shakespeare, Byron, y muchos más, es lo auténtico de su escritura, que trasciende modas, gustos de época, historia y tendencias, porque esa escritura resuena aún en nuestros corazones con la misma fuerza de los días en que fue escrita. Un buen poema, tenga los años que tenga de escrito, debe poder leerse y tocar nuestro corazón, como si fuese escrito hoy.




ARTÍFICE





Sigue golpeando en esta piedra terca
deja el pájaro volar dentro de este pecho
hazme obra redimida
infinita
póstuma
perfecta

GAUDEAMUS





En esta casa ya nadie se santigua ni me alimento de los ritos.
Voy cuidando el jardín vecino, espantando la sombra con un periódico antiguo y procuro el silencio en cada estancia.
Este faro, alumbra perpendicular en la ventana de mi liberación, socava la oscuridad que otrora permití y la fe me acaricia cuando hago la celebración de mis jornadas.
Ya no lo busco. El Todo está en mí porque así me dispuse a recibirlo, como el Rey de reyes.
Trajo para este festín múltiples botellas que contienen pócimas. Ninguna es más celestial que el verbo que me deja sobre la mesa de mis demonios.
Y apacigua los días, con el sol de las sombras, doma el vértigo, el temor.
Nunca regreso vacía. Me ocupa.

Papel Literario - El Nacional 18 de Julio 2.009